Часть 1
12 января 2014 г., 14:35
На Бейкер-стрит как-то тягостно пусто.
Пахнет лишь дымом его сигарет.
Он снова курит. Со свежей затяжкой
Вновь заряжает свой пистолет.
Пули въедаются в твёрдый кирпич.
Выстрел. Ещё один. Легче не стало.
Разве способен признаться себе
В том, чего именно было так мало?
Мало нотаций, мало упрёков,
Мало не вовремя вставленных фраз…
Шерлок скучает. Скучает до боли
По пониманию искренних глаз.
По глупым истерикам и по улыбкам,
По гибкому нраву и твёрдой руке,
По мягкому джемперу и немного
По рваным заметкам в его дневнике.
Шерлок себе не признается: гордый.
Корчится, общие вспомнив дела.
Майкрофт сказал бы: “Разыгрывай карту,
Которую с честью судьба подала”.
И Шерлок играет. Играет блестяще.
Но только на публике — здесь он один.
В пустынной квартире спасёт от безумства
Так дико желанный ему никотин.
