Папочка вернулся

"Мне нужна твоя помощь, Басти. Крыша Бартса. Как всегда, у нас был уговор. JM" На крыше госпиталя Лондон выглядит, как на ладони, но я знаю, что Мориарти с Холмсом не на красоты города решили любоваться, хотя... Кто знает, что у обоих творится в их гениальных головах?! Мне, как всегда, уготовлено место зрителя. Порой это сводит меня с ума, наблюдать, как они перед друг другом красуются. Если мои нервы ни к черту с этим исчадием ада, любимым исчадием, то каково Джону с этой кудрявой башкой? Впрочем, это не мое дело. Остановившись около нужного дома и поднявшись на нужный этаж, я присел на ступени около окна, которое как раз прекрасно открывало обзор на эту "постановку". Сумка глухо сползла с моего плеча. Звук молнии, а после негромкие щелчки при сборе винтовки разрезали стоящую вокруг тишину. Перебравшись на ступеньку выше, чем сидел ранее, Моран установил оружие на специальной для этого случая подставке. Себастьян придвинул винтовку чуть ближе к открытому окну, выбирая нужный угол и нужную цель. Как раз вовремя, не люблю прологи, шоу только начало набирать обороты. Мне остается лишь следить за разворачивающимися неподалеку от меня действиями, ведь концовку я уже знаю - Холмс должен упасть с крыши. Этот план Джим расписал поминутно, продумав все минусы и плюсы очередной его сказки. Ему их только и рассказывать на местном телевидении под псевдонимом Ричард Брук, но Джеймс сказал, что ему это не нужно. Он великолепно чувствует себя в своей естественной среде. Вот сейчас мой босс скажет Шерлоку про код, которого не существует. Я чувствую его голос, чуть на повышенных тонах и толикой разочарования, в своей голове: "Это всего лишь набор цифр, совершенно бессмысленный. Ты правда думаешь, что пара строчек компьютерного кода разрушит мир вокруг нас? Ну, я разочарован, очень разочарован тобой, заурядный Шерлок. Партита №1, да здравствует Иоганн Себастьян Бах!" Ах, какая беда, уйти опозоренным в мир иной! Первые полосы газет уже дожидаются этого события. Бедный-бедный мистер Шерлок Холмс, но тяжелее будет доктору Ватсону, этому блогеру и "другу" нашего детектива. Может, гвоздики послать с соболезнующей открыткой? Полковник желчно засмеялся в кулак, а потом со всей холодностью посмотрел в прицел винтовки, отсчитывая время до окончания этой игры. Шерлок Холмс встал на парапет крыши, но затем спустился. - О, покончи ты с собой, меньше усилий, - еле слышно, прошептал фразу Джеймса Себастьян. Но между Холмсом и Мориарти разыгрывается очередной диалог, словно на бис они позваны безликими зрителями. Видят небеса, никто не хочет расставаться с этими сумасшедшими. Моран напрягается, не от того, что сомневается в Мориарти, наоборот, полковник более чем уверен в криминальном гении, а от отступления сценария. Винтовка в руках Себастьяна сжимается чуть сильнее, палец находится практически на спусковом крючке, готовый в любую минуту надавить на простой механизм. Это случается так быстро... Глаза в глаза, снайпер даже почувствовал на себе этот взгляд, горящих адским огнем темных глаз. Он был уверен, что сейчас все закончится: Мориарти даст сигнал, и Моран сможет наконец-то прикончить этого напыщенного детектива, затем последует занавес. Все роли сыграны, всем спасибо... Но за доли секунд Джеймс, сценарист-режиссер-постановщик, все кардинально поменял, никого ни о чем не спросив и не оповестив. И вот злодей-консультант быстрым движением руки достает пистолет и незамедлительно выстреливает, когда тот оказывается у него во рту. Тело Себастьяна совершило рывок от окна, он уже готов был сорваться с места, но здравый рассудок вовремя среагировал, и Моран снова припал глазом к прицелу винтовки. Нет, это всего лишь очередной спецэффект, он слишком умен, чтобы вот так кончить. Я сам себя успокаивал, надеясь на сумасшествие Мориарти. Но Джеймс не поднялся, не отряхнул свой Westwood, не пожаловался на испорченный и ни к чему уже не пригодный костюм, ничего этого не произошло. Себастьян был намерен убить Шерлока Холмса. Уже прицелившись, он готов нажать на столь соблазнительный спусковой крючок, всадить пулю в кудрявую голову консультирующего детектива, проделав в его черепе аккуратную дырочку. Об этом он мечтал, пожалуй, с самого начала, когда заметил зависимость своего босса от этой игры с Холмсом. Но мозг упрямо не собирался давать такую команду, потому что Джеймс Мориарти не давал такого приказа. Снайпер никак не мог ослушаться приказа шефа. Взглянув последний раз через расчерченный круг на фигуру Холмса, который прощался со своим доктором, мужчина отстранился и стал собираться. Пожалуй, сейчас это театр для одного зрителя. Шерлок спрыгнет, но для него эта цена слишком мала... Во мне бушевал гнев, усмирить который было не очень и легко. Почему, Джим? Я зашел в его кабинет, в нашем с ним доме. Нет, нет, ты не можешь так просто уйти. Это не в твоем стиле, Мориарти! На столе стояла его фотография, где он кривлялся перед камерой, как маленький ребенок. Вот как ты можешь мной управлять, если тебя и в живых-то уже нет?! Черт! - Моран, как все прошло? Профессор стер в порошок этого Холмса? - в комнату вошел Пейджет. От его оскала шрам во всю левую сторону лица натянулся. Я повернулся к нему и встретился взглядом с его зелеными глазами, подернутыми пеленой жгучего интереса, и он сразу изменился в лице. Интересно, что он прочитал с моих глазах? Не знаю, мне теперь плевать. - Пейджет, доложите об операции, - я прошел к столу Мориарти, садясь на обтянутый зеленой кожей царский трон. Кажется, я догадываюсь, зачем он меня назначил своей правой рукой и напоминал это последние недели. Конечно, как же король преступного мира, кукловод всея Лондона не мог не просчитать все! - ... Мертв, - уловив лишь желанный глагол краем уха, я кивнул. - Что прикажете дальше делать, мистер Моран? - кажется он понял все, что же, так даже лучше. Он смышленый, проверенный человек. Мы ему доверяли. - Установите слежку за домом 221-б по Бейкер-Стрит. Заметишь что-то подозрительное, сразу сообщи, - отдал я последний на сегодня приказ и жестом указал на выход. Склонив голову, Пейджет больше ничего не спрашивая, вышел из кабинета, оставив меня одного наедине со сжирающими изнутри чувствами. Перед глазами снова замелькали, только уже как при замедленной съемке, кадры сегодняшней премьеры, причиняя новую боль... Дорогие костюмы от разных кутюрье, лакированные ботинки, галстук - все эти брэндовые и пижонские вещи, которые одевал Мориарти, потеснили удобные потертые джинсы, майки, армейские ботинки, да и всю остальную удобную одежду. Теперь сидячий и вечно заполняющий какие-то бумажки образ жизни отодвинул свободу, адреналин от выполненного задания или от погони на второй, даже сотый план. Когда занимаешься этим и носишь это изо дня в день, из недели в неделю, из месяца в месяц, из года в год, то привыкаешь ко всему этому неудобству, скованности, лишению свободы. Но даже если привыкнешь, то истинную сущность невозможно скрыть за всеми слоями одежек и масок, лживых речей и красноречивых взглядов. Везде есть свое "но", даже здесь. Выдавая себя за другого человека, ты не становишься им; заставляя себя делать то, что никогда бы не сделал, не прививаешь привычку делать это на автомате; идя против своих принципов и взглядов, ты можешь сорваться... - Мистер Моран, - без стука вошел Пейджет, это означало лишь, что дело срочное. - Шерлок Холмс, он жив и находится сейчас на 221-б по Бейкер-Стрит, - при упоминании имени этого детектива, который сидел у меня уже в печенках, я замер и посмотрел на своего подчиненного. - Ты уверен? - этого не может быть! Я видел их смерть своими глазами. Загнанная в угол надежда о том, что Джеймс Мориарти жив, снова зажглась ярким пламенем в моей голове. Нет, нет. Это не может быть! Мориарти мог бы намекнуть, послать какую-нибудь зашифровку о своем воскрешении. Ведь так было всегда. Если Джиму нужно было залечь на дно и не вызвать подозрений, я знал о его планах... - Да, Себастьян. Мои люди уверены в этом, а я им привык доверять! - Хорошо, - я лишь кивнул, не разрывая зрительного контакта. - Продолжайте вести наблюдение, и, Пип, не пускай никого ко мне, - Пейджет склонил голову, показывая свое беспрекословное подчинение мне, и вышел, закрыв за собой дверь. Сейчас меня уже ничего не останавливало. Приказы отдавал здесь я последние два года, значит мне никто теперь не помешает убить Шерлока Холмса, что я и намеревался сделать, незамедлительно. Стянув с себя ненавистный образ короля преступного мира, увы, король из меня никакой, да и этот титул мне не принадлежал по праву, облачился в старую, любимую, удобную одежду. Сразу вспомнились мои вылазки, эта свобода, игры в кошки-мышки с жертвами, как же мне этого не хватало.... Но мои мысли прервал шорох открывающейся двери, что-что, а вот слух остался все тем же чутким. - Пейджет, я же просил... - я обернулся на звук, договорить не получилось, потому что на пороге стоял Мориарти, живой Джеймс Мориарти. Черные волосы были, как всегда, зализаны назад, гладко выбритое лицо, сам он облачился в свой любимый Westwood и в дополнение к нему - галстук с черепушками. Шоколадные глаза оценивающе пробежали теперь по своему кабинету и остановились на моей ошарашенной персоне. - Скучал? - хищная улыбка озарила его лицо. - Папочка вернулся, - как ни в чем не бывало, промурлыкал мой злодей-консультант...