Прощание

Вдох. Выдох. Заново учиться дышать, слышать и чувствовать. Собирать себя по кусочкам, скрепляя их степлером, скотчем и клеем. Не стоит использовать волшебные эликсиры, тебе подойдут и подручные средства. Твое сердце не столь ценно. Вновь и вновь тонуть в этих глазах, таких безучастных, но таких прекрасных. Мое существование со стороны, наверное, кажется таким поэтичным. Но как же это больно. Иногда я слышу, как по швам расходятся мои чувства и сознание. Я тебе чужой? Я лишь твоя привычка? Тогда почему бы не отпустить меня? Хотя нет, прошу, не делай этого, я не смогу этого вынести. Страх потерять тебя сильнее остальных чувств. Страх всему глава. Страх определяет практически все поступки людей. Страх измеряет рамки дозволенного. Мораль? О господи, какое устаревшее понятие. Оно давно неактуально. Всем заправляет страх. Посмотри, вот идет парень, тот еще хиккимори, правда же? Что же мешает ему достать травматический пистолет и расстрелять всех своих обидчиков в упор? Совесть, мораль? Ха-ха. Страх наказания. Ведь его-то, не имеющего за душой ни гроша, точно признают виновным, еще и навесят дел сверху, и посадят. Большинство людей не идет в разнос лишь, потому что оплатить этот разнос денег не хватит. У нынешнего общества лишь одна мораль: хочешь быть безнаказанным - будь богатым. Ох, я тебе наскучил... Прости, пожалуйста. Что?.. Нет, не уходи. Не улетай, мой ангел. Хочешь, я расскажу тебе одно стихотворение? Как белый камень в глубине колодца, Лежит во мне одно воспоминанье. Я не могу и не хочу бороться: Оно — веселье и оно — страданье. Мне кажется, что тот, кто близко взглянет В мои глаза, его увидит сразу. Печальней и задумчивее станет Внимающего скорбному рассказу. Я ведаю, что боги превращали Людей в предметы, не убив сознанья, Чтоб вечно жили дивные печали. Ты превращен в мое воспоминанье.* Ты улетишь от меня, несомненно, но позволь мне надеяться на то, что хотя бы одно воспоминанье о нашем с тобой времени осталось с тобой. А я... Конечно же, я сохраню твой образ в памяти. Ты станешь самым чудным моим воспоминанием. Мой Ангел улетает, дав мне напоследок коснуться своей щеки. Я понимаю, что это прощальный знак, но улыбаюсь сквозь слезы и киваю головой. Он не вернется, и надо учиться жить без крыльев за спиной. *Анна Ахматова