Девяносто восемь секунд.

Блок, защита, уход. Времени на ответный удар просто не остается - противник движется слишком быстро, так, что ты еле успеваешь уходить с линии атаки. Как ни прискорбно осознавать, но будь это настоящим боем, ты давно был бы уже мертв - сам видишь, он дерется в полсилы! И даже так ты не можешь ему противостоять... Не в твоих правилах врать себе, Дик Окделл, даже если правда отдает ноющей болью в районе солнечного сплетения. Он лучше. Намного лучше - сильный, быстрый, ловкий... А что есть у тебя кроме Чести и родословной? Глаза лихорадочно следят за каждым движением, в надежде увидеть, предугадать. Но все повторяется опять. Защита, блок, уход. Тупой конец тренировочной шпаги касается беззащитного горла. Но... где, где ты ошибся на этот раз? - Унар Эстебан, вы как всегда радуете своими успехами, однако позвольте дать вам несколько советов... - Никогда еще тебе не был так противен голос ментора. Что угодно, лишь бы он замолчал... Противник дерзко ухмыляется и медленно отводит клинок в сторону. Девяносто семь, - думаешь ты, оставляя шпагу у стойки с оружием. - На этот раз я продержался девяносто семь секунд. После обеда ты вновь возвращаешься в зал, берешь шпагу, и, отрабатывая удары, обещаешь себе: "В следующий раз будет как минимум девяносто восемь!"