Ирландская пытка

-Кто здесь?! -А вам кого бы хотелось? -Иисусе! -Ну-у-у-у-у! Можно просто Джеймс. Вам, доктор, можно даже и вовсе Джимми. Знакомы все-таки давненько. -Где… где я? Где Шерлок?! -А вы знаете, понятия не имею. Сам пришел в себя пять минут назад. Вокруг темнота, тишина. Осмотрелся на ощупь. Кстати, ничего? А то я вас пощупал. Я сначала подумал, что вы труп. -Я не труп! -Вы гений логики, доктор! -Мне уже говорили. Мы… мы связаны? -Вы – да, я – нет. Развязался, как только пришел в себя. И знаете, у меня два объяснения того, что тут происходит. -Поделитесь? -А если я вам совру? -А вы мне соврете? -Я еще не решил, честно говоря. Но скорее всего – да. -Ну давайте уже хоть какую-нибудь версию. Кстати, был бы очень признателен, если бы вы развязали мне руки. Я уже не чувствую пальцы. -А что мне за это будет? -Скажем так, может вы и гений, а я военную подготовку прошел. Как вы смотрите на мою ногу по колено в вашей заднице? Ноги, я так чувствую, не связаны. -Довод резонный, к сведению принят. Ползите на мой голос. Боооооже-е-е-е-е, храни Королеву! Бо-е-е-еже-е-е-е! -Не надо, господи, вам в детстве ничего на уши не роняли? Слона там, или медведя? -Вам не нравится, как я пою? А я, кстати, недавно стал практиковать гроул. Хотите послушать? -Боже, нет! -Вы многое теряете! -У меня и так предостаточно психических травм. После Вашего пения как бы обе ноги не отнялись. -Так... минутку... ага. Ну вот мы и свободны. -Какие у Вас версии происходящего? -Собственно - одна на этот момент. -И какая же? Можете соврать. Меня сейчас все устроит. -Да ладно, вы мне нравитесь! Вы так страстно прижимались ко мне в бассейне. Я оценил! -Ничего подобного! -Ну-ну, не надо отрицать свою внутреннюю сущность... о чем это я. А! Идея! Это все Майкрофт. -Холмс?!! -А я Вам говорил, что Вы гений логики? -Джеймс, заткнитесь! -О, Вы назвали меня по имени! -Блять, Джимми. Первое - щас мы быстренько переходим на "ты". Второе - а с чего бы Майкрофту запирать меня с тобой?! -Хорошо, Джонни бой. На "ты" так на "ты". Сдается мне, вы не нащупали главную нить. -Это какую же? -А вот эту! -А-а-а-а-а-а! Что это?! -Рука. -Чья?! -Холмса. Младшего, предвосхищаю твой вопрос. -Шерлок?! Шерлок, ты жив?! -Он жив, только без сознания. Я его, знаешь ли, ногами по голове пару раз ударил. -Зачем?! -Чтобы он был без сознания, зачем же еще! -И зачем, по-твоему, Майкрофт нас тут запер в полной темноте?! -А ты когда-нибудь слышал про шоковую терапию? -Я доктор! Конечно я слышал про шоковую терапию!! -Твой сожитель на мне просто повернулся. Лестно, конечно. Но Майкрофту такой ход событий, очевидно, надоел. -Логика, где ты ау-у-у-у! -Доктор, ты хоть говори, где смеяться. Я серьезно. Щас твой кудрявый гений придет в себя. Мы посидим, поговорим, авось его отпустит. -А не проще ли было бы... -Ватсон, Ватсон, Ватсон. -Мориарти, Мориарти, Мори... тьфу блин. Ты итальянец что ли? -Я из Ирландии, если что. Так, ладно. Мне вдруг стало скучно... Я пошел. -Куда?! -Ватсон, вы дебил! Я же сказал. Я совру! -В смысле?.. Так.. это ты нас тут запер?! -Конечно я. -Ты будешь нас пытать? -Конечно буду. Конкретно ты прослушаешь краткую запись моих репетиций гроула. А для Холмса я придумаю что-ниубдь поэкзотичнее. Пока! -Эй! ЭЙ! Козявка ты ирландская! Вернись! Вер... сука! -Сам такой. Кстати, слева от тебя есть ведерко. Это вам на двоих. И готовься. Щас пойдет песня. Я назвал ее "Кровь из ушей"... Ватсон подскочил в кровати как ужаленный. Глаза бешенно оббежали освещенную светом фонарей комнату. С улицы доносился шум машин. Судорожно сглотнув, Джон спустил на холодный пол ноги, а потом сполз следом и прижался к ледяным доскам лбом. -Господи, приснится же такое, - прошептал он. - Это все стресс. Все! Больше никакого шоколада на ночь! -Я не знал, что ты мусульманин, - раздалось сверху. Коленопреклонный Ватсон оторвался от пола и посмотрел на соседа. -Шерлок. Мне сейчас такое приснилось... -Твои сексуальные фантазии меня не интересуют. -Да при чем тут это! Мне приснился Мориарти! Он нас пытал! Он включал жуткие песни... -Иди-ка обратно в кровать, пока не застудился, - равнодушно отозвался Холмс и исчез. Завернув к себе в комнату, он аккуратно отодвинул колонки от стены и просмотрел плейлист. Так, интересно, если включать Ватсону ночью классику, то судя по стонам, ему снится всякий разврат. А на дедметал у него реакция в виде Мориарти. Интересно... Холмс задумчиво покрутил в руках диск Бритни Спирс. Чем черт не шутит!