Я позволил себе войти

На часах полдень. Весна набирает обороты, солнце вовсю светит в глаза, пора запасаться очками от солнца. Себастьян Моран возвращается с очередного ночного задания. Пара трупов – не проблема. Вот только винтовка больно давит на плечи: всю ночь с ней проносился по городу. Слава силе космоса, Босс позволил посвятить этот уикенд саморазвитию. Было бы неплохо посетить санаторий, соляные комнаты, ингаляции и все такое =) Ему, наконец, удается дать передышку уже ноющим плечам и начинающей покалывать спине – он останавливается у входной двери и набирает пин-код. А вот дальше становится веселей: лифт так и не починили, через пару часов лифтерную компанию сотрет с карты Лондона. Ну а что, надо нормально выполнять свои обязанности, совсем оборзели. Поэтому Моран вновь взваливает оружие на спину и тащится по лестнице. Что ж за день-то такой… Поворачивается ключ от квартиры, и киллер вваливается в родную «пещерку», на ходу сбрасывая обувь и прочие причиндалы в общую кучу хлама в углу у двери. Стоп-стоп. Хлама у двери не наблюдается. Но там же его законное место. Творческий беспорядок – наше всё, без него никак. Отсутствие такового приводит Себастьяна в ступор. Что-то здесь не так. Он все же кидает кожаную куртку на пол, хоть как-то пытаясь поддержать привычный бардак, но, видно, этого мало. И тут до него доносится странный звук, исходящий откуда-то из кухни – удар металла по дереву. -Пиноккио? - орет на весь дом Себ, потом соображает, что за чушь сморозил и со всей дури дает себе кулаком по челюсти. Звуки не прекращаются. Видно, на кухне некий процесс идет полным ходом да и просто нифига не слышно. Моран, «поджав тигриный хвост», навострив ушки на макушке, на цыпочках пробирается в кухню. В голове звучит мелодия «Nicholas Gunn – Breathe». Себ как обычно запутывается в висящей на двери шторке из шелковых лоскутов – подарок на день рождения от Мориарти. Даже будучи закаленным, полковник с трудом не шарахается от представшего его глазам зрелища. За обеденным столом сидит не кто иной, как Джим Мориарти, увлеченно орудующий мясницким ножом. Весь испачканный в крови, он в очередной раз замахивается над огромным куском мяса, при этом не как все нормальные люди, а с бешеным оскалом, держа нож двумя руками над головой. Наконец он заметил присутствие своего снайпера и, закасав рукава белоснежной рубашки, уже солидно намокшие в крови, довольно улыбнулся: -Привет, милый! Я тут гуляш готовлю. Чего пожелаешь – теплую ванну, чашечку кофе или Меня? ^^ Джим продолжает стряпню, периодически поглядывая на стоящего в проеме Морана. Да это ж самое прекрасное, что я когда-либо видел в жизни! – думает охотник на тигров. Джим Мориарти собственной персоной у тебя на кухне весь испачканный в крови неизвестного существа готовит для тебя обед. Жизнь прожита не зря. Но он только и может произнести что-то типа «Какого хрена вы тут делаете, босс?». -Я позволил себе войти. -Это я понял, ну а все же? - Себ собирает грязную посуду со стола и кладет в раковину. Как-никак Царь почтил нас своим присутствием – все должно быть по высшему разряду. -Решил сменить роль Антихриста на роль порядочной домохозяйки… Вот прибрался немного, за тобой нужен глаз да глаз. Хотя бы на эти выходные, - видок у единственного в мире консультирующего преступника был явно не фонтан. Мертвенная бледность лица дополняется уставшими глазами. Явно он работал не один день без сна и отдыха. -Вселенским злом мне вы нравитесь больше, - не успевает полковник закончить фразу, как Мориарти закатывает глаза и липкой жижей стекает со стула на пол. Моран успевает подхватить его хрупкое тельце. Он берет Мори* на руки, держа как принцессу. -Совсем себя не бережете, босс. Куда бы вас присобачить... Себ ищет подходящее место, куда можно уложить лежащее на руках сокровище. Потом до него доходит, что Мориарти весь в крови, теперь и сам половник весь в крови, так что придется для начала все отмыть, а только потом уже начинать заниматься релаксацией. Джим открывает глаза лишь, когда до его ушей доносится звук воды – Моран набирает ванну. Он отуплено глядит на своего снайпера: -П-поло-ж-жи где взял. Я сам управлюсь, и нафига столько соли сыпешь, отравить меня хочешь? - Джим с достоинством чихает из-за обилия запахов в атмосфере ванной комнаты. -Секунду, сейчас проветрим, - произносит Себ, намереваясь открыть окно. -Погодь, не стоит. Эй, а с хрена ли я в воде одетый сижу? - возмущается Мориарти. -Хотите, чтобы я вас раздел, босс? Глаза Мориарти округляются, на лице появляется довольно дебильная улыбка. -Эээ, нет, я стесняюсь, пошел вон, плохой Моран! - Джим машет руками в сторону двери, недоверчиво фыркая на снайпера. Тому лишь остается пожать плечами и свалить в бездну. Дверь захлопывается, и Себ отчетливо слышит, как Мориарти врубает воду на полную катушку, изо всех щелей ванной комнаты валит пар, дым и еще какая-то неизвестная субстанция розового цвета. Вот и песнопения Джима не заставляют себя ждать. Оne day You'll find that I have gone. For tomorrow may rain so I'll follow the sun. The Beatles и Джим Мориарти, совмещенные вместе – нечто невообразимое, - думает про себя Себастьян. Он заваливается в кресло и закуривает папиросу: прям брутал такой. На пару минут можно расслабиться, бешеному привидению в ванной, орущему какие-то сатанинские мелодии, пока не до него. -Боги Солнца, с кем я общаюсь, - устремляет Моран свой взгляд в потолок, надеясь достигнуть высшего просветления, и делает очередную затяжку. Существо в ванной умолкает, шум воды стихает. Слышно лишь еле уловимое шуршание полотенец. Дверь ванной распахивается и оттуда летящей походкой выплывает Его Величество, Джеймс Мориарти, напевая на этот раз Fools garden - Lemon Tree: I wonder how, I wonder why Yesterday you told me about the blue blue sky… -Я снова бодрячком. Себ, детка, подпевай! -Обойдусь, - бурчит тот себе поднос, стараясь не сожрать Джима одним лишь взглядом. Моран пытается совладать с нервами, ибо некоторые личности на букву «М» не удосужились хотя бы полотенцем прикрыться. Натуральный язычник блин. Мориарти смеется: что именно его развеселило не смог бы обнаружить даже Единственный в мире консультирующий детектив. Он подходит к креслу, в котором сидит Моран и ерошит его и без того торчащие в разные стороны волосы цвета пшеницы. Затем чуть наклоняется, положив одну руку на затылок снайпера, и шепчет на ухо: -Я трахаться хочу. -И в чем проблема? - на полном серьезе выдает Себастьян. -Вот зараза, нарываешься ведь. Джима явно бесит эта манера снайпера сохранять морду кирпичом в любой жизненной ситуации. «Пора менять твою жизнь, дорогой, - мысленно обращается он к полковнику, - Кардинально». -Ну а теперь? - консультант чуть смещается и со всей силы давит пяткой неприступному киллеру в пах. Тому, в свою очередь, как бы он не старался, не удается сдержать стона. Джим чувствует, как мышцы под ним напрягаются, торжественная улыбка появляется на его лице. И так сладок вкус победы. -О, это весьма интересно, - ухмыляется Джим. – Когда мы вдвоем, мне так редко предоставляется возможность послушать твой хриплый голосок, Моран. - Хочешь, чтоб я тебе апокалипсис устроил? – огрызается Себ, но Джим не собирается проигрывать этот раунд. Себастьян делает глубокий вдох, содрогается и резко выдыхает, когда Джим медленно усаживается к нему на колени и подключает левую руку. - Ну а то, - весело произносит Мориарти, и уже наполовину сдавшийся Моран чувствует, как консультант улыбается и кусает его нижнюю губу почти до крови. Успех: крышу Себу сносит напрочь. -Напросился, милый, - не дожидаясь, пока Джим слезет с него, Моран сжимает пальцы на тонких запястьях Мори*, и развернув того одним движеньем, прижимает его к спинке кресла, сам наваливаясь сверху. Он заламывает его руки за спину, что аж слышно, как хрустят косточки. Одной руки вполне хватает, чтобы удерживать Джима в таком положении, другой же рукой он начинает расстегивать ремень на брюках. Он упирается коленом между ног Мориарти, и тот смирно вытягивается, как струна, издав чуть слышный стон наслаждения. Он начинает ерзать, пытаясь придвинуться чуть ближе к сильному телу. -Себ, я, конечно, не вовремя, но немного полегче, я кистей рук не чувствую, - с ноткой наивности просит Джим. Моран лишь довольно ухмыляется и сдавливает руки с большей силой, оставляя на запястьях синие полосы. -Гребаный садист, мне еще Шерлока этими руками душить! – чуть ли не со слезами на глазах возмущается Мориарти. -Отличная идея, это я о «душить», - прерывает его Себастьян, в глазах его загораются злобные искры, явно не предвещающие ничего хорошего. Все еще придерживая Джима левой рукой, правой он начинает стягивать с себя черный галстук. Его жертва, порядочно перепугавшись возможного исхода ситуации, яростно пытается вырваться. Еще бы, никому не пожелал бы находиться рядом с Себастьяном Мораном, когда его так прет. От легкого пинка в бедро толку мало, и Себ возвращает Мориарти в исходное положение, вдавив его обратно в кресло. Он сгребает волосы на его затылке, тянет, запрокидывая его голову, наконец, надевает на консультанта галстук-удавку. -Да ты псих! -Кто бы говорил, - охотник на тигров затягивает петлю, оставляя немного пространства, чтоб можно было дышать. Другой конец галстука он накручивает на ладонь, затем тянет на себя и резко входит, грубо вжимая Джима грудью и лицом в подушки. Тот тихо стонет, и Себастьян впивается губами в его плечо, поднимается выше, кусая в шею. -Вампир недоделанный! - Джим шипит, когда Себастьян прокусывает его кожу. Вкус крови Джима Мориарти опьяняет настолько, что Себастьян второй раз за день не может себя контролировать. Этот день был для него испытанием на выдержку и способность к самообладанию, так что вряд ли он сможет выдержать дольше. -Еще слово, и тебя доставят на Бейкер-стрит в целлофане, многоуважаемый, - практически рычит Моран, продолжая в бешеном темпе вколачиваться в бледное тело. Мебель под ними уже ходит ходуном и скрипит, готовясь вот-вот развалиться. Джим, вероятно, чувствует, что его горячо любимый снайпер-телохранитель и пальцем не поведет, выполнит свою угрозу добросовестно, потому больше не сопротивляется, и, полностью погрузившись в атмосферу насилия, расслабленно наслаждается. Себ знает, что тот получает столько же, если не больше, удовольствия, как и он. -Да, так! - Моран кончает с низким стоном и отстраняется, позволяя Мориарти отдышаться. А Джим устало поворачивается к нему и касается своими губами его, проникает языком в рот, пробуя на вкус собственную кровь. Себ кладет руку ему на шею и снова отталкивает на подушки, властно целуя. Он обхватывает ладонью его вставший член и несколькими движениями заставляет кончить. Мориарти, удовлетворенно потянувшись, мурлыча словно кот, откидывается на спину, прикрывает веки и разводит руки в стороны, как будто он лежит на песке и нежится под тропическим солнцем. Себастьян недоуменно смотрит на него пару секунд, потом останавливает попытку в очередной раз понять ход мыслей босса. Его внимание привлекает галстук, все еще стягивающий тонкую шею Джима. Себ протягивает руку и начинает развязывать крепкий узел. Мориарти, почувствовав прикосновение пальцев, которое и заставило его спуститься с небес на землю, резко открывает глаза и пристально смотрит на своего снайпера. Тот, почувствовав на себе этот взгляд, ощущения от которого ни с чем не спутаешь, уж Моран-то научился, прекращает возиться с узлом и тоже смотрит на распластавшегося под ним Джима. Облизав засохшие губы, Мориарти строит нахальную гримасу: -Я тебе сердце выжгу. Он приподнимается на локтях так, что они с Себом соприкасаются лбами. Семисекундная игра в «кто кого испепелит». -Попробуй, - отвечает тот. Джим меняет маску сатаны на маску ангела и довольно произносит: -Пошутил, солнце мое. Всего лишь сделаю шарф из твоих кишков и шторки из кожи, - он ложится обратно, закидывая руки за голову, вновь отправляясь в страну чудес. Себастьян Моран пожимает плечами, он тоже позволяет себе улыбнуться, пока эта наглая, но милая мордашка расхаживает по своей вымышленной нирване. -Как скажешь Джим, как скажешь…