— Поэзия? — Поэзия!

Видать, такое вышло время, Что мы с тобою — не поэты. Мы просто рифмы создаём, И превращаем их в куплеты. А кто поэт? Кто идеал? Его не знаю и я сам. Его и нет: не то уж время, Они снесли уж своё бремя. Они уж умерли давно... Поэзия — не только то, К чему приставить рифму можно, В поэзии ещё Душа, Поэты с нею осторожны! Когда-то были, а сейчас... Ну, как бы Вам поведать это? Да съезди ты хоть на Кавказ, Ты не увидишь там поэта! Но есть таланты — это да. Талантов много. Им написать стих — не беда! У них своя дорога, Которая, ну никогда, Не сможет отыскать конца: Поэзия — она болезнь, Она одна такая: Не лечится, и навсегда, Оставит два своих больших следа В твоей душе, но как-то раз Ты, руки поднимая, Подумаешь: "Я же поэт", Но это, к сожалению, Никто и не узнает...