Почему твои крылья чёрные?

- Почему твои крылья чёрные? Какой раз он уже спрашивает это? Десятилетний ребёнок. Мальчишка с любопытными зелёными глазёнками. Маленький оруженосец никому неизвестного рыцаря. Ничтожная частичка в этом огромном и жестоком человеческом мире. Обыкновенное дитя… Сколько ни приходи, сколько ни уничтожай, сколько ни смотри с равнодушным холодом в его доверчивые удивлённые глаза… Он не понимает, да и никогда не поймёт всю опасность, обрушившуюся на эти хрупкие детские плечи. Почему? Не видно, чтобы он так сильно отличался от других… Похоже, некоторые люди ещё более глупы, чем остальные. - Зачем тебе это знать? У каждого пропахшего людским духом существа есть подсознательный страх. У всех, кроме него. Ощущая что-то, что не поддаётся никакому объяснению; что-то, что леденит душу и заставляет дрожать от кончиков волос до кончиков пальцев; человек, на уровне инстинктов чуя, что нужно поскорее убраться подальше, бежит со всех ног, порою даже стирая их в кровь. А он стоит. Не двигается, почти не дышит, взирая с немым восхищением. Что с ним? - У ангелов крылья белые, а у тебя – чёрные. Ты ведь не с неба, да? Небо… Теперь оно далеко, как никогда. Слишком странно это: поднять голову вверх, к небесам, и не суметь вспомнить то, что было раньше. Слишком давно и расплывчато… Боль уже давно притупилась и стала неотъемлемой частью так называемой «жизни». Хотя какая у демона может быть жизнь? - Так почему же чёрные? Глупый ребёнок. Даже жаль немного. Таких уже сами люди спроваживают в Рай. - Костры. Не думал, что отвечу. Слишком странное влияние для обычного человека. Нужно избавиться от него… - Ты был в костре? Хлопает глазами непонимающе и даже испуганно. От такого зрелища на губах невольно расцветает слабая ухмылка. - Нет. Из-за костров образуется копоть. Всегда поражался этому свойству всех демонов, хоть и сам являюсь одним из них. Сказать человеку маленький кусочек, а остальное заставить додумывать самому. Никогда не мог понять: типичный интерес или просто насмешка? - Значит, от копоти крылья почернели? Киваю. Похоже, хоть немного голова у него работает. Справа слышны крики мужчины, зовущего своего оруженосца. До жути громкие. Слишком шумно… - Меня зовут. Ты ведь придёшь завтра, правда? Во взгляде – надежда. Действительно, глупый. - Возможно. Счастливо улыбается и, неумело отдав честь на прощание, убегает в сторону шума. Пустой взгляд долго смотрит ему вслед. Что за ребёнок? Впрочем, неважно. Тихий шелест, звук поднимающейся в небо крупной птицы. Прохладный ветер треплет длинные волосы, а облака неприятно режут глаза своим чистым белым светом. Пускай поживёт ещё. Чуть-чуть. Самую капельку. Ведь человеческая жизнь – такое кратковременное понятие…