Краски.

В одинокой силе есть преимущества - когда ты один, ты сам себе хозяин. Никто не гнобит тебя. Но разве это здорово? Быть одним... Так проходили года... много лет проходило, а мечта о спутнике жизни Викиона так и не воплощалась в жизнь. Большие мерки грусти... Одиночевство било... стреляло в его сердце каждый день. По мерке оно зашкаливало. Что только могло успокоить его, это - мазок кисти по твёрдой бумаге грубо говоря... И никто не заставляет рисовать жалкие несчастные лапы влажненькой кисточкой - натюрморты, пейзажы. Теперь только его вдохновение подсказывает ему как дальше жить. Его работа превратилась в наслаждение, а не принуждение. Это жизнь. Его жизненная история. Одиночевство - что это? Это мощнейшая сила, которая может заставить пойти человека на ужасные поступки. Или просто его душа и тело начнут сходить с ума. С Викионом происходило тоже. Он видел... Ему казалось что творчество прибавляет ему жизнь... Свободен как листок в полёте. Но на самом деле все становилось ещё хуже. Теперь он писал такие безумные вещи и это только сельнее помогало ему сходить с ума. Ночью ему казалось что его картины оживали и мышь с пред идущей кусала его за шею, духи из самых страшных били его жуткими, замотанными в паутину на которых сидели ужасные паучища, кувалдами. Казалось что он горит в страшном огне ненависти от всех кто его не любит. Это было очень страшно. Но днём от его чудовищной ночи не было и следа. Викион даже не помнил этого. Как будто его память стиралась. Однажды ночью чудища сново начали вытаскивать свои тощие щупальца, остроконечные когти и огромные хвосты. Мокрые и липкие гадости вылезали из картин и двигались к их создателю. Викион бросил на них канистру, с открытой пробкой в которой находился бензин. Но его видения - эллюзия. И больше ничего. Бензин разлился, на всё. Включая картины. Зажжённая спичка полетела и упав на лужу разгорелся огонь. Тут уже срабатывала сила испуга. Все призраки, чудовища и другие ужасы пропали. Викиону не хватало времени тушить и т. д. Он...