Записки фанатика

Отчаявшись, живёшь как кукла из привычного тряпья, Всё выполняя по инерции, тебя несёт в мечты и грёзы. И сердце не заходится, оно шевелится, неспешно так гния, А бури страха, боли, жалости не вызывают колко слёзы. Твой взгляд оледенел, а губы опустились в тон тоске, Посыпав пеплом голову, ты тихо зарастаешь пылью… Нить серебра оборвалась, как ты при всёрешающем броске, Пугающие сказки и легенды ловко стали былью. Ну как, по нраву воющие мысли в голове и танце шумном? Дух рвётся на куски, как только слышишь голос тот… Ты видишь силуэт… мотор зашёлся в сердце блудном, И смысл жизни найден в духе минимум на шедший год. В себя придя, любуешься красой безликой и скупой, А тень все ждет, при каждом случае любезно подавая руку. Но ты надеешься, ты веришь чисто будто бы слепой, Свой чисто-грешный дух лишь обрекая в горестную муку. Нутро твердит одно, но грудь сжимается от сладкой боли, Что холодит твой разум, лишь пытаясь честь сберечь, И думая о прошлом, собирая спешно воедино силы воли, Ты тянешь руку к тени, забывая письма в сердце сжечь…