Молочный коктейль

События выдуманы, глупости возможны. Извините (с) Предупрежу ещё раз: возможен бред. Прошу заранее простить. Нц очень маленькая *Т__Т* Не бейте. С нашим днём, девочки!!!! ------------------------------------------------ - Фло! Фло!!! Останови здесь! - Дьявол!! Микеле! Не дёргай руль! Уже паркуюсь… - Флоран успел проклясть тот момент, когда решил посадить это итальянское исчадье ада на место рядом с собой. Только поставив машину на ручник, он смог оглядеться, - И где мы? - Я давно хотел сходить в это кафе, а раз завтра выходной, то лучше момента не придумаешь! – Микеланджело уже отстёгивал ремень безопасности, пристегнуть который его заставил водитель, убив на это около 15 минут и пару сотен тысяч нервных клеток. Кафе с названием «Жоржетт», аляпистый разномастный интерьер, как ни странно составляющий гармоничную общую картину. Помещение встретило их приятным теплом и ароматами выпечки. - Смотри, столик у окна свободен! – энергия из Мике била ключом, хотя это слабо сказано, из него лился целый водопад из жизнерадостности, положительных эмоций и энергии. Итальянец быстро скинул не по сезону лёгкую куртку на вешалку и устроился за столиком, Моту оставалось лишь повиноваться воле этого «дьявола», ибо теперь никаким ломом его отсюда не выгонишь, пока не попробует то, что захочет. - Мне блинчики с карамелью, бельгийские вафли с шоколадом… лимонно-банановое сорбе и латте, - официант честно старался скрыть улыбку, счастье Локонте, что заставляло его сиять, было таким искренним и детским, не могло не вызывать улыбки. - Эспрессо с сахаром, - кинул француз, даже не заглядывая в меню. - Э? Попробуй ещё что-нибудь! - Нет… Микеле, не надо… стой, - всё было напрасно, итальянец что-то высмотрел в меню и довольно тыкал туда пальцем. - И вот этот коктейль, два, - официант окинул их взглядом и ушёл на кухню. – Сегодня я угощаю! - Какие мы щедрые. Ты то, что заказал, съешь вообще? – француз скептически окинул худощавого мужчину. Но называть Микеле таким, грубо и неправильно, он был изящным, и Флоран это прекрасно понимал, видел и любил, но с каким трудом он это признал, даже самому себе. Да, Флоран был влюблён в этого итальянца. Да, сдерживался, и всё-таки проскальзывали, по мнению самого француза, излишне мягкие касания, слишком долгие рукопожатия, чересчур отчаянные объятья. Вообще Локонте нельзя было не любить, одни его искрящиеся глаза, умелые выразительные взгляды, то хитрые, то томные, и ведь не поймёшь, когда он смотрит на него так влюблено-нежно, играет или правда. А облизывания губ, такое обычное, казалось бы, действие у Мике выходило до умопомрачения сексуально. - Коктейль вкусный, попробуй, - Фло из раздумий вырвал звонкий голос. На столике уже стояли заказанные блюда, - Здесь кофе, ликёр и ещё что-то… Пока не определил. Мот сделал лишь глоток. Послевкусие показалось немного странным, необычным, но это не стало поводом не допить напиток. Спустя минут десять мужчина почувствовал небольшую слабость в теле, голова была как в тумане, а внизу живота начинало тянуть. Флоран поднял глаза на Микеле, тот был странно притихшим, сидел, уткнувшись в тарелку, в подозрительно зажатой позе. - Мике… - итальянец вздрогнул всем телом и поднял испуганные глаза на Мота. Растерянные действия мужчины просто кричали о том, что он нервничает. Француз почувствовал разряд по телу и возбуждение, что было таким незаметным и непонятным, разразилось в полную силу. – Микеланджело, где ты нашёл этот чёртов коктейль? – Фло кусал губу, чтобы держать себя в руках, а вот у Локонте подобное явно плохо выходило. - В меню… в специальных предложениях… - мужчина быстро нашёл нужную страницу и замер. Написанный винтажным шрифтом заголовок сообщал, что на странице предоставлены напитки с афродизиаком. - Это афродизиак. - Что? – в глазах Микеле отразилась настоящая паника. – Почему официант ничего не сказал… - краснея, дрожащим голосом тихо выл Микеле. От этого у Фло начинало потихоньку сносить крышу. Он встал, кинул деньги на стол, схватил растерянного итальянца за руку, дал свою куртку прикрыться и потащил к машине. - Я отвезу тебя домой, - Флоран заводил машину, и думал только о том, как бы не сорваться. - Нет, - подал голос Локонте. - Что? – француз не поверил, но стоило ему повернуться, как в его губы впились требовательно и жадно. - Прости. Прости меня. Я наделаю сейчас много глупостей, но я не могу контролировать это… - задыхаясь, но не смея отстраниться от француза больше чем на пару сантиметров, тараторил Микеле. Флоран рывком посадил его на место. Итальянец с ужасом смотрел на друга. - Пристегнись, - коротко бросил брюнет и вдавил педаль газа. Доехали они до его квартиры за каких-то пару минут. – Выходи, - тащить по лестнице Мике оказалось сложнее, чем вытянуть его на улицу из того кафе. Когда дверь закрылась, впустив перед этим обоих мужчин, Фло понял, что уже ничего не сможет сказать, глядя, как на глазах рассудок Микеле отступает, как его карие глаза мутнеют и темнеют от возбуждения. Он лишь осторожно прижимает итальянца к стене коридора, ещё мгновение медлит и, не получив сопротивления, целует. Поцелуй плавно из нежно-изучающего становится страстно-похотливым. Возбуждение друг друга они чувствуют физически. Одежда летит на пол прямо там, в коридоре, а потом постепенно дорожка из разбросанных вещей тянется в спальню. Не прекращая поцелуев, Фло валит мужчину на кровать. Микеле под ним, тяжело дышащий, с припухшими губами, полуголый, со спущенными до колена джинсами. Француз рискует, смотря ему в глаза, стягивает до конца нижнюю часть его гардероба. Ответная реакция не заставляет себя долго ждать, теперь они оба лишь в белье на кровати. Обратной дороги больше нет. Сколько раз Флоран видел это во сне, он уже и со счёта сбился. Но Локонте, что был с ним во сне, и на малую долю не был реальным. Не было этих горячих рук на шее, не было бурных ответов на самые лёгкие ласки. Да, конечно, это всё действие возбудителя, но как же это сводит с ума. Разработать себя нормально Мике не дал, убрал руку Флорана и, закусив губу, кивнул, раздвинул ноги чуть шире. Он вошёл в него. Получилось слишком резко, и вскрик боли не был неожиданностью. - Прости… - судорожно шепнул Фло, нависая над своим итальянцем. - Двигайся… только не останавливайся, - непривычно тихий и хриплый голос Микеле действовал не хуже героина, срывал все, ещё оставшиеся рамки и границы, заставлял сорваться на бешеный ритм, впиться в губы, сплетая языки, проникать в него, заставляя кричать и выгибаться, чтобы потом услышать его сорванный крик, увидеть сперму на животе, и кончить следом от одного осознания всего. Микеле тяжело дышал, глаза были закрыты. Мот поднялся и сел рядом с ним, повернувшись спиной. - Микеле… - Не говори ничего. Я знаю, что ты хочешь сказать… Но, пожалуйста, забудь всё, что сегодня было. Мне слишком тяжело будет потерять тебя, - мужчина поднялся, и стал медленно собирать вещи. Флоран сидел ошарашенный услышанным. - Микеле, подожди! – итальянец продолжал одеваться. – То, что ты сказал… Как мне это расценивать? - Никак. Забудь, как дурной сон, - Локонте ускорился, собирая свои вещи. - Ты идиот! Замри на месте, - Мот подлетел и смело впился в губы Мике. – А теперь послушай меня и не перебивай. Я брежу тобой днями и ночами. Ты мне снишься. Я не могу думать ни о ком другом. Я люблю тебя. И этот чёртов коктейль как нельзя кстати, - закончил брюнет и улыбнулся. - Так нельзя… - на глазах выступили слёзы. - Ты сейчас другое должен сказать… и плакать не надо, и так весь твой "грим" потёк. - Я… тоже… люблю тебя…