Странная

А эта девчонка весьма странная. По крайней мере, все так говорят. И вроде совсем обычная, как все. Но, все равно – странная. А она ужасно любит рисовать и мечтать. Выводя кисточкой узоры на белом, чистом листе, задумывается о том, как хорошо бы было сейчас сидеть не дома, срисовывая лишь с жалкой фотки, несравнимой с настоящим пейзажем, а на природе, любуясь красотой этого чудесного мира. А мечты у нее своеобразные. Не о принце на белом коне, или новом телефоне, нет. Она очень хочет иметь семью. Настоящую. Чтобы все друг друга поддерживали и помогали. Жить с мамой, конечно, хорошо, но по папе она жутко скучает. Порой, когда просто некому рассказать о своих проблемах, тихо садится в темный угол совей комнаты, и, закрывая лицо ладошками, так же тихо начинает плакать. Мама даже не думает проведать дочурку, конечно, она ведь слишком занята. Даже дома, работает, только уже по телефону… А она до чертиков ненавидит кофе и любит шоколад. Горький напиток совсем не бодрит. Только отвращение вызывает, а как откусит кусочек шоколадки, улыбается. Она вообще слишком часто улыбается, чтобы прохожие и друзья думали, что все хорошо. Как всегда. Эта девчонка ведь не может грустить! Смеются. А у нее на душе кошки скребутся. И так хочется рассказать кому-то о том, что действительно чувствуешь. Но она лишь продолжает улыбаться, никто ведь не поймет. А она всем помогает. Друзьям, одноклассникам, даже тем, кого почти не знает. Уж такая вот выросла. И смотрит на мир, своими большими глазами, с каждым разом убеждаясь в том, что люди слишком алчны и все делают в первую очередь для себя. Что, под предлогом поболтать о новой серии любимого сериала, одноклассники начинают списывать домашнюю работу, что друзья, зовут гулять в основном потому, что им скучно и не важно, хочется ли ей. А отказать она не может. Не прилично как-то. А она наверно, старомодна. Очень уж любит писать настоящие письма. На обычной бумаге, как раньше. Когда не было этих электронных почтовых ящиков и доставшего контакта. Старательно выводит на листке в клеточку каждую букву, аккуратно расписывается и, нарисовав небольшой рисунок, складывает в свой шкафчик, который уже забит письмами, которые никогда не дойдут до адресата… Письма в никуда. Она уже давно пишет бабушке. Той, что была единственной понимающей ее всегда. Для бабушки, она была словно открытая книга. И это даже нравилось. Очень-очень. Когда бабуля, как в детстве целовала в лобик, приговаривая, что однажды внучка встретит человека, который поймет ее, не смотря ни на что. Когда старушка, раздвинув руки по бокам, посылала на кухню обедать… А она уже давно хочет найти себе занятие по душе. Вступить в какой-нибудь кружок, например. Но, что-то все не то. Совсем не для нее. И, вроде весело, да не по ней. Одноклассницы говорят, чтобы она забила на это дело. Мол, найди себе лучше парня. И хихикают, поскольку сами довольно популярны и парней имеют. А она злится. Тихо шипит, прикусив нижнюю губу, отворачивается к окну, чтобы этого никто не видел. Дуры. Парень же не собака, его так просто не найдешь. Да и не больно ей это нужно. И одной хорошо. Определенно. А когда она захотела поделиться с друзьями, они все были неимоверно заняты, поскольку не уделили ей даже пять минут. Швырнув телефон на кровать, и проследив за его траекторией, она окончательно поняла, что и друзей-то стоящих у нее совсем нет… А она как прежде, ненавидит кофе. Просто не любит и все тут. Лучше чай, он успокаивает, согревает… И ведь не поймешь, почему она каждое утро, первым делом идет на кухню, чтобы заварить себе кофе. Странная. Как всегда. От скуки зарегистрировалась на каком-то сайте. Вроде ничего особенного. Но, ведь расслабляет. Втягивая в свои паутины, заставляя не думать ни о чем другом. И люди там, другие. Не такие, как в реальной жизни. Такие, какими хотят быть, скорее всего. Ставят улыбочки, скрываясь за аватарами, а по ту сторону экрана плачут. И, наверно, она бы нашла много родственных душ, да вот только взяла и просто закрыла вкладку, браузер, а затем отключилась от интернета. Странная все таки. А она просто тихо ломалась изнутри, каждый раз слыша за спиной: « Ну и что она так поздно делает в библиотеке? Читать – такая скука. Вот ведь странная». Или же: «Ой, да вы посмотрите, она опять пишет какое-то письмо. Странная.». А потом, мама сказала, что нашла себе жениха. Это стало последней каплей. Она просто выбежала на улицу, проклиная этот ужасный мир. И так хотелось поплакать, но слез просто не было. А она очень удивилась, когда на скамеечку подсел парень. И вроде обычный, да какой-то он… - Эй, привет. Знаешь, я давно за тобой наблюдаю… Странный… - И, я слышал, ты любишь писать письма, я тоже… Прямо как… - Слушай, а ты рисовать любишь? Наверняка да… Она сама… - Люблю, - кивает, - и письма писать люблю. А еще я люблю шоколад и ненавижу кофе… И как-то все вырвалось. Просто накипело. Она без передышки рассказала ему обо всем. А потом, наконец, расплакалась, глупая. А он прижал к себе, прошептал, что все будет хорошо, что жизнь наладится. А она, сквозь слезы улыбнулась, впервые за такое долгое время. Улыбнулась не как обычно, на показ, а искренне и по-настоящему. - Знаешь, а ты странная, - промолвил он, - но чертовски милая. И почему-то ей хотелось как можно чаще слышать это, такое ненавистное ей слово, из его уст. Он улыбнулся, а она подумала, что, может, когда-нибудь напишет письмо не для бабушки. А для этого странного парня. Только, для начала - узнает его адрес. «… Бабуль, а, знаешь, ты была права...»