Творческий кризис

Белый дым сигарет медленно заполнял небольшую комнату, распространяя едкий запах, который моментально впитывался в одежду, волосы и даже, наверное, кожу. Я уже битый час сижу в этой газовой камере созданной мной самим же, над новой песней. И ничего, ни строчечки!!! Ни рифмочки!! Вообще ничего. Кажется, что всё вдохновение, которое меня переполняло вначале, улетучилось, как только я взял в руки ручку. А ведь так же распирало от идей и мыслей, казалось, что как минимум пять песен напишу, и на тебе. Все эти мысли разбежались как муравьи с разбитого аквариума, и вот как их теперь собрать обратно? Голова пуста, и от большого количества сигарет как будто чугунная, кажется, что если я по ней себя сейчас стукну, то услышу звон как от колокола. Руки обессилено упали по бокам и я, предварительно больно ударившись о стол, лбом прижался к холодной поверхности, закрывая глаза и тихо бормоча себе о том, что я полный неудачник. Через пару минут затишья я стал легонько биться головой о нагретый мной уже кусочек стола, вслушиваясь в звон который следовал от удара. Да я же прирождённый барабанщик! Мать вашу! Озарило моё сознание неожиданное открытие. Но это не помогло, разжиревшему вдохновению, вернутся ко мне. - Ты похож на пристрелянного инвалида. - За спиной послышался низкий голос, который вместо нормального «привет» начинает уже с дверей грузить мой и так перегруженный «сервер» своими сравнениями. Смотреть на того кто зашёл желания не имелось, во-первых, у меня творческий кризис, а во-вторых, я и так знаю кто это тело, что сейчас грузно плюхнулось почти напротив меня в кресло и сразу же задротило в комп. Не отрывая лба от столешницы, я нащупал исчерканные листы, смял их и столкнул на пол. Это чудовище не должно видеть эту мою неудавшуюся попытку сотворить очередной хит. Вслушиваюсь в щёлканье компьютерной мыши. Никакого ритма! Отметил я себе. И Кто сказал, что СинХён репер? Всё маразм!! Это маразм, искать мелодию там, где её по идее не должно быть, а может и не маразм? Ведь клацанье напротив, стало каким-то мелодичным? Что ли. Или всё-таки меня глючит? - На этой фотке ты похож на бабу! - Голос напротив явно подстёбывал меня, но я его не слышу, я в кризисе. И подтверждая своё состояние, опять слегка стукнулся лбом о мой уже любимый и тепленький стол. - А здесь бла-бла-бла, О! а вот тут бла-бла-бла, а эта так даже ничё! бла-бла-бла... - И зачем я только его слушаю? Если у СынХёна хорошее настроение так что? Мне от этого мучится?! Не видно я как бы в кризисе!! Гул со стороны СынХёна не прекращается. Его голос льётся как вода мягко, ритмично, от этого голоса тянет в сон, если до этого я лежал и думал, то теперь я лежал и слушал, слушал, слушал. Слушал не то, что он там говорит, а как он говорит. Боже КАК он говорит! Опять промелькнула, запыхавшаяся уже от таких неожиданных пробежек, мысль. - Чиён!!! - О? а это кажись моё имя! Хм, странное такое имя! - Чиён! Мать твою, ты меня слушаешь вообще? Или нет? - Конечно же я тебя слушаю, да ещё и как слушаю. На лице появляется лёгкая улыбка, я себя сейчас чувствую, как кот объевшийся сметаны, остаётся только удовлетворённо заурчать. - Чиён ты спишь? - Голос уже звучит тише, и как бы неуверенно, что ли. - Чиёёён? Чиёён? Он раз за разом повторяет моё имя, каждый раз по-разному, громче, тише, коротко или же растягивая. Я уверен и даже больше чем уверен, что он в это время даже не смотрит на меня, ведь клацанье мышки не прекращается ни на секунду. Я наконец-то отлипаю от своей подушки, продирая глаза, и потягиваясь, разминая занемевшие мышцы, от долгого и неудобного положения. И всё таки, я гений!! Самодовольно улыбаюсь я, слегка жмурясь, глядя на СынХёна. - Чего лыбышься? - Заметив мой взгляд на себе, он на пару секунд отрывается от монитора! - Да так, ничего. Просто песню сочинил. - Хм, ну ладно. - Да, сочинил, клацанье мышки, моё имя и голос TOПа творят чудеса.! Главное сейчас, это успеть всё записать. )))))))))))))