На воздушном шаре
Мама говорила, что чудеса случаются каждый день. Не все с этим согласны, но это так. (Форрест Гамп)-6
Всё началось утром. Погода в тот день была отвратительная: изморось, обычная для Лондона в это время года, вдруг стала настоящим ливнем, который обрушил на город водные потоки, раскатился по главным улицам и затопил узкие переулки. Джон торопился на работу. Поймав такси, рванул дверцу на себя и уже хотел запрыгнуть в салон, когда за его спиной крикнули: - Сэр, постойте! Он обернулся, сморгнув капли дождя. К машине быстро шли двое: молодая женщина с прилизанными, блестящими от дождя волосами, и средних лет мужчина в спортивном костюме и поношенных кроссовках. За плечами у него был рюкзак. - Пожалуйста, сэр! – воскликнула незнакомка. – Я так опаздываю, уступите такси. Мне очень надо! Прошу вас! Джон посмотрел на её спутника. Тот, казалось, не проявлял никакого интереса к происходящему. Женщина в отчаянии ломала руки. - Пожалуйста, сэр! Джон вздохнул и пропустил их в машину. - Спасибо, сэр! Спасибо! Не слушая, он захлопнул дверцу. Машина тут же сорвалась с места, обдав Джона фонтаном брызг. Другое такси поймать не получилось, и Джон пошёл пешком. На работе он в первую очередь зашёл к Тому Райсу. Это был крепкий, хорошо сложенный парень двадцати трёх лет, которому через несколько дней предстояла серьёзная операция. Том встретил Джона спокойной улыбкой. - А вы не слишком нервничаете перед операцией, мистер Райан. - Всё благодаря вам. - Мне? - Ну конечно! Это ж вы меня оперировать будете, док, а я в вас очень верю. Уж не знаю, почему. Ватсон улыбнулся, хотя от этих слов ему стало только хуже. Остаток рабочего дня пробежал серо, невзрачно. Джон наливал себе кофе, выписывал рецепты и поглядывал в окно. Когда он в очередной раз вышел заварить себе кофе, его остановила женщина с перебинтованной рукой. Джон узнал в ней незнакомку, которой утром уступил такси. Она выглядела удивлённой, впрочем, он тоже. - Вы врач! - воскликнула она. – Вот так совпадение! Джон кивнул на её перебинтованную руку. - Что с вами случилось? - Представьте, попала в аварию! - На том самом такси? - Ага. - Извините. - Да за что? Вы поступили, как джентльмен. Не ваша вина, что какой-то идиот выехал на встречную. - Таксист в порядке? - Ну, в относительном. - А ваш муж? - Простите? - Ну, мужчина, с которым вы ехали. Как он? Женщина ответила не сразу. Посмотрев на Джона с недоумением, она проговорила: - Вы что это? Я была одна. Теперь уже помолчал Ватсон. - Хм, - сказал он после паузы и вдумчиво глотнул кофе. – Но ведь я видел... с вами был мужчина. Незнакомка опять смерила его взглядом, на этот раз подозрительным. - Вы что-то путаете, доктор. Джон ничего не понимал. Он хотел задать какой-нибудь вопрос, но понятия не имел, какой именно. Женщина не стала дожидаться, пока он что-нибудь придумает, и пошла дальше по коридору. Несколько раз она оглядывалась на Джона, как на сумасшедшего. Он сказал кружке кофе: - Чушь какая-то. И пошёл в свой кабинет.-5
К вечеру дождь не прекратился. Ручьи стали речушками и водопадами, которые низвергались с крыш, переполняли сточные канавы и создали настоящий хаос там, где дороги оставались намощенными. Джон прокладывал себе путь домой с такой решительностью, что напоминал солдата, бросающегося на неприятельские штыки. - Надо бы молока, - сказал он себе, как бы оправдываясь. В магазине он почувствовал облегчение. Блуждая вдоль продуктовых полок и поглядывая на других покупателей с тележками, он думал о том, сколько ещё людей попало сюда только потому, что хотело спрятаться от дождя. Накупив (как обычно) полно ненужных продуктов, он добрался до хлебного отдела. Там его ждал сюрприз – мужчина в спортивном костюме, которого Джон видел утром. Незнакомец изучал ценники на полках. Ватсон помедлил какое-то время, потом подошёл к нему. - Простите... - Да? - Я хотел спросить... вы не помните меня? - О! – живо отреагировал мужчина. - Как же не помнить! Вы спасли нас сегодня утром. Для Энн эта деловая встреча была важнее жизни! И ведь только зря нервничала, всё равно никуда не попала. Вот скажите, зачем вообще нужна вся эта морока с расписаниями, планами, когда в любой момент вас может сбить машина, и всё полетит к чертям? Он засмеялся. Ватсон посмотрел на его поношенные кроссовки и сказал: - Знаете, это удивительно. Я пропускаю вас двоих в такси, на котором вы попадаете в аварию, и позже, этим же вечером, случайно сталкиваюсь с каждым из вас по очереди... Джон замолк на полуслове: к нему приближался продавец консультант. - Сэр, - как-то неуверенно сказал он, подойдя вплотную. – Вам помочь? Ватсон растерялся. - Помочь? То есть? - Думаю, он принимает вас за сумасшедшего, - пояснил мужчина в поношенных кроссовках. Джон недоумённо моргнул. - Что? - Ну, ведь только вы видите меня, а остальные считают, что вы разговариваете сам с собой. Занятно, правда? Ватсон огляделся. Только сейчас он заметил, что не только продавец, но и многие покупатели обращают на него внимание. Джону стало не по себе. Он спросил продавца: - Вы не могли бы подсказать моему другу, где тут молочный отдел? - Хм... простите... вашему другу? - Да, другу. Он стоит рядом со мной. - Понятно, - сказал продавец таким тоном, что Ватсону тоже всё стало понятно. – Думаю, мы сможем вам помочь. Сейчас я позову... - Почему они не видят вас? – спросил Джон у незнакомца. - Гораздо интереснее, почему меня видите вы. Джон сделал глубокий вздох и сказал продавцу: - Не надо никого звать. Подхватив свою тележку с продуктами, он поспешил к кассам.-4
Дома Шерлок с яростью дёргал на скрипке сонату Мартину: вот уже две недели он не мог найти себе интересного дела. Мельком поздоровавшись с ним (ответа не последовало), Ватсон прошёл на кухню и бросил пакеты с продуктами под стол. Когда он выпрямился, холодильник оказался распахнут, а его содержимое деловито изучал мужчина в кроссовках. - Вы что-то слишком много накупили. Вон, всё тут есть. Зачем было зря деньги тратить? С вашей-то зарплатой... Ватсон тяжело облокотился на стол и пробормотал: - Я спал всю ночь, и всё равно уставший. Недостаток дельта сна даёт галлюцинации. Можно предположить, что это сонное апноэ, но, в таком случае, должны быть и другие неврологические симптомы: афазия, потеря памяти. Так что исключаем. Какие ещё варианты? Инфекция, травма, СД, шизофрения. Шизофрения обычно проявляется раньше, значит, тоже исключаем. Далее – инфекция. Это заболевание выявит простой анализ крови, оно лечится. Полностью. А значит, идея не лучшая, а просто удобная... - Что тут происходит? Ватсон обернулся и увидел беззвучно подошедшего Холмса. - Ничего, - сказал Джон. – Ты... иди. Раздражённый, он с трудом подбирал слова. - Ну вот! – засмеялся мужчина в кроссовках. - Теперь-то вы понимаете, почему он так болезненно реагировал, когда вы отвлекали его от размышлений своими глупыми вопросами! - Я занят, Шерлок. Ты... - Просто мне хотелось бы узнать, на каком основании ты разрешил этому сомнительному субъекту рыться в нашем холодильнике? Ватсон почувствовал, что ему срочно нужно выпить, и услышал как бы издалека свой поразительно спокойный голос: - Ты его видишь? Холмс в недоумении вскинул брови. - Послушай, - медленно проговорил Джон, - у меня всё в порядке. Иди уже. Играй Мартину. - Ты вернулся с работы весь мокрый, поскольку не воспользовался зонтом, хотя он всё это время он был у тебя в руках – это раз. Ты не стал, как обычно, утомлять меня своей невыносимой опекой и сразу прошёл на кухню – это два. Ты швырнул пакет с продуктами под стол, хотя ранее всегда аккуратно помещал их на стулья и сразу выкладывал покупки – это три. Ты начал вслух читать незатейливый монолог о сонном апноэ, СД и галлюцинациях, чего раньше за тобой никогда не наблюдалось – это четыре. Ты удивился, когда выяснил, что я способен лицезреть данную личность - это пять. И после всего этого ты говоришь, что у тебя всё в порядке? – не дав Джону ответить, он повернулся к незнакомцу. - Кто вы такой? Мужчина стянул рюкзак со спины и ответил: - Я фотограф. - И что же вы фотографируете? - Да всё. - Как это понимать? Не ответив, мужчина принялся бороться с молнией рюкзака. Джон достал бутылку виски и сказал Шерлоку: - Не беспокойся. Насчёт фотографа это он шутит. На самом деле, он тоже врач, и я решил проконсультироваться с ним насчёт одной пациентки... Раздался короткий сигнал телефона: Шерлоку пришло сообщение. Он мельком пробежал взглядом по экрану и улыбнулся. - Это Лейстред? – Джон взял рюмку. - Да. Собирайся. - Ты... знаешь, я останусь, - Ватсон наполнил рюмку и залпом выпил. - Что-то устал я. Сегодня был тяжёлый день. - Ага, - сказал мужчина. Он справился с молнией, и, открыв рюкзак, вытащил фотоаппарат. – Вы идите, а я пока присмотрю за вашим другом. Обещаю, он не будет скучать. Мы фотосессию устроим. Шерлок даже не посмотрел на него: увлечённый мыслями о предстоящем деле, он мигом потерял интерес к незнакомцу. - Так ты едешь, Джон? - Нет. Извини. Шерлок побежал за пальто. - Будете виски? – спросил Джон мужчину в кроссовках. - Не-а. Джон вздохнул и наполнил вторую рюмку. - Кто вы такой, чёрт возьми? Незнакомец засмеялся. - Фотограф, я же сказал! Джон опрокинул в себя виски. - Почему вы преследуете меня? - Это вы преследуете меня, доктор Ватсон. Причём уже достаточно продолжительное время. Уж не знаю, как от вас избавиться, вы жутко надоедливый, - мужчина опять засмеялся. - Что вы болтаете! – Джон услышал, как на первом этаже Шерлок громко хлопнул дверью, и заговорил громче. - Я не понимаю вас! Объясните! - Если объясню, вся интрига пропадёт. - Какая к чёрту интрига? - Ну полно, доктор Ватсон! Вы же друг Шерлока Холмса, так что, можно сказать, в детективе постоянно живёте. Уж вам ли не знать, что без интриги никак нельзя, - незнакомец миролюбиво взмахнул фотоаппаратом. – Сделаем пару снимков? Джону захотелось его ударить. Очевидно, это желание очень определённо выразилось у него на лице, потому что мужчина заторопился. Кинув фотоаппарат обратно в рюкзак, он непринуждённым движением забросил его себе на спину. - До скорой встречи. - Постойте! – крикнул Ватсон. Но мужчина уже исчез.-3
Проехав буквально два квартала, Шерлок приказал шофёру остановиться. Конечно же, никакой Лейстред Шерлоку не звонил. Пришлось сымпровизировать, чтобы появилась неподозрительная причина уйти из дома и позже проследить за незнакомцем. Холмс терпеть не мог неразгаданные загадки. Через несколько минут он увидел, как мужчина появился на крыльце. Удивительно, как юрко он проскользнул через дверь на улицу, подумал Шерлок, который не заметил этого движения. Впрочем, он ведь был далеко. Ещё раз вглядевшись в незнакомца, Шерлок отметил про себя, что внешне этот мужчина ничем не примечательный, такого не выделишь в толпе. - Поехали за ним, - сказал Холмс водителю. - За кем? – удивился тот. - Да вон же человек! В спортивном костюме, с рюкзаком, – Шерлок указал рукой. – Поехали. Водитель посмотрел прямо на незнакомца и пробурчал: - Не понимаю, о чём вы. Там никого нет. Потеряв терпение, Холмс выскочил из такси и краем глаза увидел, как незнакомец сошёл с крыльца, а потом вдруг побежал. Шерлок дёрнулся было следом, решив, что мужчина заметил его. Но для человека, который хочет ускользнуть от преследователя, бег этот был слишком спокойным, прогулочным. Мужчина ни разу не оглянулся, рюкзак мерно подпрыгивал у него за спиной. Холмс понял, что он не подозревает о наблюдении и бежит просто потому, что любит бегать. Не отрывая от него пристального взгляда, Шерлок двинулся за ним... И незнакомец исчез. То есть, не скрылся в толпе, как принято говорить, а именно исчез – в самом прямом смысле этого слова. Изумлённый, Шерлок застыл. - Простите, - услышал он голос за спиной. – Вы не меня ищете? Обернулся Шерлок быстро. Он успел заметить фотоаппарат в руках мужчины, а потом всё вспыхнуло.-2
Тени в гостиной скругляли острые углы, укрывали тёмной материей гладкие поверхности. Джон перемещался из света в тень и разговаривал по телефону. - Не понимаю, - растерянно отвечал на том конце провода Лейстред. – Вы что-то путаете. Сегодня я с ним не связывался. - Так вы не нашли ему никакого дела? - Нет же! Почему... Но Ватсон уже бросил трубку. Почти до трёх ночи он безуспешно пробовал дозвониться до Шерлока, потом забылся тревожным сном. Ему виделось ему что-то нелепое и чудовищное.-1
Палата была маленькая. Человек без желудка по имени Карл ворочался на смятых простынях, жить ему оставалось не больше четырёх дней. Умирал он медленно, мучительно – морфий уже не помогал. Джон подошёл к окну. Когда он поднял жалюзи, рядом стоял мужчина в кроссовках. - Светлеет, - заметил он. Вздрогнув от неожиданности, Ватсон резко повернулся к нему. - Опять вы за своё! Нельзя было просто войти в дверь, как нормальный человек? - Увы, я не человек, поэтому «просто войти» никак не получится. Положение, знаете ли, к эффектам обязывает. - Где Шерлок? - Ради бога, успокойтесь. Всё в порядке с вашим Шерлоком. Ждёт вас... Правда, пока не знает об этом. - Что вы болтаете? Впрочем, неважно. Я хочу увидеть его. - Отлично. Пошли. Джон несколько растерялся: дискуссия явно не задалась. - Как это... пошли? Так вы действительно проведёте меня к нему? - Почему бы нет? Мужчина улыбнулся, а потом исчез. Опять. - Вы издеваетесь! – крикнул Джон. Вдруг одно из окон палаты распахнулось настежь. Ватсон подбежал к нему и, рискуя вывалиться наружу, высунулся из окна по пояс. Дождь ударил ему в лицо мокрыми тряпками. - Да наверх посмотрите, Ватсон! Наверх! Джон вскинул голову. Мужчина махал ему рукой из огромного воздушного шара, который висел в нескольких метрах от окна. Шар был яркий, красивый, и на фоне серого неба казался ослепительным. - Что вы там делаете? – громко спросил Ватсон, стараясь перекричать шум ветра. - Живу, разумеется! Это мой дом! Жить на воздушном шаре гораздо интересней, чем в затхлой квартире, вы так не думаете? - Фотограф, который живёт на воздушном шаре! Чёрт знает что! - Идите сюда. - Где лестница? - Да вот же, болтается у окна. - Я ничего не вижу! - А видеть и не надо. Она есть там, и этого достаточно! Поднимайтесь! - Это всё чушь какая-то. - Вы хотите снова увидеть Холмса или нет? - Что за вопрос! - Тогда хватит болтать, и живо ко мне! У нас мало времени. Холмс не сможет ждать вечно, пошевеливайтесь! Не сможет ждать вечно. Джон прикрыл глаза. Вполне возможно, что это непонятное существо, принявшее облик человека, просто пытается заманить Ватсона в ловушку. Но ему было уже всё равно. Если существует хоть один шанс снова увидеть Шерлока... Выдохнув, Джон протянул руку. Он чувствовал себя до нелепости смешным, но и это уже ничего не могло изменить. - Ну что вы там застряли! – недовольно крикнул мужчина. Джон почувствовал, как кончики его пальцев ударились обо что-то тонкое и твёрдое. Ощупав невидимую лестницу, он вцепился в неё изо всех сил и перелез через подоконник. В любую секунду он мог упасть с четвёртого этажа, он осознавал это и в то же время не осознавал. Он начал подниматься вверх по лестнице наощупь, он двигался в пустоте, двигался точно и размеренно. С высоты он видел, как улица вскипела фонтанчиками чёрного серебра, дождь пел, крупные капли били Ватсона в лицо. Когда он добрался до корзины, мужчина перегнулся через неё и помог Джону забраться внутрь. Воздушный шар тут же двинулся с места. Он летел просто с космической скоростью: не прошло и пяти секунд, как Лондон исчез в тумане. Поражённый Ватсон спросил: - Куда мы? И осёкся. Он узнал место, над которым они теперь пролетали. В полной мере осознав, что происходит, Джон на секунду прикрыл глаза. Он анатомировал свои эмоции, как труп в морге, но от этого они становились только сильнее. Воздушный шар летел над Афганистаном. - Почему? – произнёс Джон очень ровным голосом. Дождь опускался на зелень мерцающим, серебряным занавесом, люди в форме мелькали где-то в глубине. На огромный воздушный шар, спускавшийся к ним, они не обращали никакого внимания – он был для них невидим. Ватсон понимал, что только что произошло здесь - артиллерийский налёт. Несколько людей было убито. Кто-то кричал. Небольшая группа столпилась вокруг неподвижно лежащего солдата, он был весь в крови. Джон узнал его. - Господи, - сказал он хрипло. – Это... это же я! - Да, - ответил мужчина в кроссовках. – Это вы, доктор Ватсон. Вы ранены и можете умереть. - Но... как... как такое возможно? Афганистан давно позади, теперь я Лондоне, с Шерлоком! Это моя жизнь! - Как, по-вашему, какой сейчас год? - 2013, конечно! - А вот и нет. Сейчас 2008, и пока ваша жизнь – вот здесь, под снарядами. Вы ещё не были в Лондоне, и вы ещё не знакомы с Шерлоком. Всё это вам только предстоит, разумеется, если вы сможете выжить после такой раны. - Но раз моя настоящая жизнь в 2008 году, тогда что всё это? – Джон махнул рукой на оставшийся вдали Лондон. - Это смоделированное мною будущее. Теперь вы знаете, чего лишитесь, если жизнь ускользнёт от вас в Афганистане, и у вас появятся силы не допустить этого. - Но... я не понимаю... вам-то какое дело до меня? - Неужели вы ещё не поняли? – мужчина вздохнул. – Ну хорошо, я покажу вам. Подойдя к Джону, он лёгким движением коснулся его плеча. ...В ту же секунду что-то пробило Джона насквозь, как пулемётный огонь с неба, и он вскрикнул. Ему показалось, будто сотни молний принеслись откуда-то из неведомой выси и ударили в него все разом. Джон превратился в ливень, бурю, воду, землю, и перестал осознавать, жалок он или смешон, страдает или наслаждается. Он знал лишь одно – он жив. Жив! Вещи утратили названия, разъединявшие их, и всё стало единым и слитным – дружба, бледные всполохи над крышами, как бы вздувшаяся земля – и всё это принадлежало ему, Джону. Счастье и несчастье казались теперь чем-то вроде пустых гильз, далеко заброшенных могучим желанием жить и чувствовать, что живёшь... Мужчина отнял руку. Немыслимая энергия тут же исчезла, и Джон рухнул на пол. - Боже мой, - пробормотал он. - Ты... ты и есть моя жизнь! - Ага, - последовал меланхоличный ответ. – И смею вам напомнить, что скоро мы расстанемся, если вы ничего не предпримете. Так что хватит валяться. Вы вообще хотите познакомиться с настоящим Шерлоком или нет? Джон поднялся на ноги. Его шатало, но голова была ясной. - Хочу, – ответил он. - Тогда шевелитесь. - Что я должен делать? - Бежать, доктор Ватсон! Бежать и не останавливаться. Джон не стал спрашивать, куда именно бежать, он уже всё понял. Выбравшись из корзины, он бросился к своему неподвижному телу, вокруг которого по-прежнему копошились солдаты. - Спасибо! – крикнул Джон, не замечая, что смеётся. – Спасибо! И последний рывок...0 2008 год
...Джон распахивает глаза. Шум голосов врывается, раздирает. Джон не может понять, где находится. Он летит куда-то, потом возвращается и снова летит. Пытаясь перевернуться набок, еле слышно стонет. - Помогите ему! Да что же вы стоите! – восклицает кто-то. Память возвращается. Джон вспоминает, как в их палатки попал снаряд, и его, Джона, отбросило куда-то в сторону. Какое-то время существовала только тьма и мерные внутренние звуки: биение сердца, бег крови. Теперь же есть ещё и боль, и дым, и голоса его товарищей. - Жив! – кричат они. – Жив!1 2009 год
Лондон сер и тонок. Небо светлеет, начинается новый день. Люди бегут к метро, точно к глубокой пропасти, куда бросаешься, чтобы принести себя в жертву некоему сумрачному божеству. Джон бесцельно бродит, тяжело опираясь на трость. Он чувствует одиночество, которое не поддаётся точному определению, не имеет формы. - Джон! – окликает его кто-то. – Джон Ватсон! Джон медленно оглядывается. Добродушный полноватый мужчина подходит к нему, улыбаясь. - Стайнфорд! Помнишь? Майк Стайнфорд. Мы вместе учились. - Да... извини, Майк. Здравствуй. Они обмениваются рукопожатиями. - Знаю, я потолстел, - говорит Стайнфорд с той же улыбкой. - Да ну... Джон хочет вернуться в свою маленькую комнатку и остаться наедине с собой - он не настроен на светские беседы. Но просто уйти, не попрощавшись, нельзя. Приходится пить кофе, сидеть на скамейке и пытаться найти хоть какую-то тему для разговора. - Ты планируешь в городе оставаться, пока не определишься? – спрашивает Стайнфорд с наигранной, как кажется Ватсону, заинтересованностью. Он качает головой. - В Лондоне на армейскую пенсию? - Ты нигде больше уживёшься. Тот Джон Ватсон, который... - Я не тот Джон Ватсон. Слова звучат резко, но Джон не замечает этого. Ему вдруг кажется, что он снова чувствует густой аромат цветущего миндаля. Запах этот поднимается от тротуара, сладковатый, чуть затхлый, перемешанный с ещё более приторным и тошнотворным запахом крови. - Может быть, Гарри поможет? – несётся откуда-то издалека голос Стайнфорда. Джон отвечает отстранённо: - Только этого и ждёт. На террасе, залитой лунным светом, рядами лежат раненые – жертвы налёта бомбардировщиков. Дети, женщины, поражённые осколками бомб. Ребёнок без лица; беременная женщина с животом, развороченным по грудь; старик, робко держащий оторванные пальцы одной руки в другой, - он надеется, что их можно будет пришить. И над всем этим – ночь с её густым ароматом и кристально чистой росой. - Ну, не знаю... сними квартирку с кем-нибудь в доле. - Да брось. Кто меня вытерпит? Стайнфорд усмехается. - Что? – недоумевает Джон. - Ты второй мне это сегодня говоришь. Джон заинтересован. Поворачиваясь к Стайнфорду, он спрашивает: - А кто был первым?