The Blood Legion/Кровавый легион

Брайан закуривал сигарету на балконе, когда в дверь позвонили. Наверное, это пришёл журналист. Он назначили встречу в номере отеля в полседьмого. Видимо, он решил придти немного раньше. Брюнет, не выбрасывая сигарету, подошёл к дверям и спросил кто там. Оказалось, что журналист – девушка, судя по голосу. Что ж, так даже проще будет разговаривать. - Здравствуйте – перед Молко стояла стройная блондинка с папкой в руках. - Мм, проходите, присаживайтесь – Брайан указал девушке на диван и закрыл за ней дверь, выдыхая дым. Блондинка уселась поудобнее, отложила папку в сторону, на стол, и повернулась к Брайану Молко, который уже сидел по левую сторону от неё. - Итак, я хочу задать вам вопрос, прежде чем мы начнём. Разговор пойдёт не только о Placebo, но и лично о вас. - Конечно – солист положил сигарету в пепельницу на столе – Задавайте. - Я могу рассчитывать на то, что вы ответите хотя бы на 80% моих вопросов? Брайан криво улыбнулся и облокотился на спинку дивана, закинув голову вверх. - Вы не можете рассчитывать ни на что. Журналистка, будто не слышав слов Молко, достала из папки диктофон. - Что ж, начнём – она нажала на «Запись» - Скажите, Брайан, песня Bosco.. - Бла-бла, дальше. Журналистка растерялась и испугано посмотрела на безразличного солиста, но вскоре сглотнула и продолжила. - Ладно. Вы когда-то говорили, что есть у вас идея для песни, которая как-то связана с вашим прошлым, но вы не хотите писать её и выставлять на публику. Почему? Молко повернул голову в сторону девушки, сдвинул брови, сделав задумчивый, но недовольный вид, но затем снова отвернулся, закрыв глаза. - Потому что я не хочу выставлять свою душу напоказ. Я не хочу, чтобы люди знали, насколько иногда я бываю подавлен, сломлен – Брайан открыл глаза и уставился в потолок – Чтобы кто-то знал, как это, когда я совсем один. Знаете, вроде у вас и есть кто-то, кто всегда с вами, но нам всегда нужно что-то недостижимое, что-то настолько далёкое, что до него никак не дотянуться. Нужно то, чего нет.. То, что давно ушло. Журналистка улыбнулась и посмотрела в пол, затем собрала все свои вещи и встала с дивана. Брайан сразу же вопросительно посмотрел на неё. Девушка нажала на «Стоп». - Спасибо, Мистер Молко – пожала ему руку и быстро удалилась. «Мистер Молко…» - промелькнуло у Брайана в голове. Но затем его внимание перехватила бумажка, которую журналистка оставила в руке Молко, во время рукопожатия. Он аккуратно развернул кусочек. «Боже, этот почерк». Солист положил бумажку в карман джинс и поспешил выйти из дома. На улицах Лондона царило такое спокойствие и умиротворённость. Брайан любил эту атмосферу. Его всегда привлекало что-то спокойное, что бы не тревожило его. Тогда он вспомнил свою жизнь.. Нет, существование в Люксембурге. Это серое, до смерти скучное и мрачное место. Там его, даже если бы он сильно захотел, никто бы не тронул. Пожалуй, лучше пусть будет вокруг суета, чем пустота. Брайан остановил такси и назвал какой-то адрес, таксист одобрительно кивнул и Молко сел в машину. Всю дорогу Бри разглядывал клочок бумаги, который оставила ему блондинка-журналистка. Он проезжал по таким знакомым улицам. Он знал каждый закоулок, каждый поворот, каждую трещинку на дороге. Родной, любимый город. Машина остановилась около отеля St. James' Court, A Taj. Брайан положил в протянутую ему руку таксиста деньги и вскоре тот исчез из поля зрения. Молко вошёл в отель и взял номер..на трёх человек. Поднимаясь по ступенькам до своего номера, он остановился на секунду и будто что-то вспоминал. Интересно, о чём он в этот момент подумал? Зайдя в номер, Брайан окинул его взглядом. «Всё, как прежде». Он бросил ключи на столик, стоящий у дверей. - Так как вы догадались? – слышался женский голос из спальни. Брайан на секунду опустил глаза и уставился в пол, а затем прошёлся до спальни. Он стал в дверях. Перед ним на кровати сидела роскошная, притягательная, сексуальная и просто само совершенство.. Ирен Адлер. Она вертела в руках медиатор, подаренный ей Бри на концерте три года назад. - На бумажке было написано «Скучали по мне, Мистер Молко?» и «Я знаю, где вы были перед концертом в Лондоне три года назад». Догадаться было не трудно. У Брайана был мрачный и сломленный вид. Он снова видел перед собой любовь всей его жизни.. Которая ушла. Все три года он мечтал увидеть её ещё хоть раз. Ещё хоть раз взять её за руку, хоть раз, хоть на секунду уткнуться в её волосы и вдохнуть аромат.. Её аромат. - Зачем.. Зачем вы позвали меня? Адлер встала с кровати, поправляя новое красное платье. - Вы изменились, Брайан – обходя его кругом, сказала она. - Вы не ответили на вопрос. - Между нами много недосказанного. - И вы хотите что-то прояснить? Ирен остановилась, заглянула Бри прямо в глаза, как она делала это раньше. - Да – прошептала она. Брайан опустил взгляд, чтобы она не видела, как блестят его глаза.. От слёз. Как ему больно видеть её. Снова и снова она причиняла ему невыносимые страдания. - Сколько ещё раз.. Сколько раз мне придётся ещё видеть вас? – Молко было тяжело говорить. - Всё зависит от вас, Мистер. - Почему.. Ирен нежно прикоснулась к подбородку Молко и немного приподняла его лицо так, чтобы она могла видеть его глаза. - Вам больно, Мистер Молко. Вы плачете. Брайан молчал и лишь смотрел в глаза Адлер. В её холодные глаза. Она не чувствовала ни любви, ни симпатии, ни даже жалости к нему. - Тогда на концерте в Берлине. Я приехала туда ради вас. Я не могла оставить всё просто так, Брайан. Поймите, я не для вас. Перестаньте плакать, я умоляю – женщина вытерла слезу, стекающую по щеке сломленного Молко. - Тогда зачем всё это было? Я не понимаю.. Ирен наклонила голову вбок и улыбнулась Брайану. - Мне не нужно было и не нужно сейчас ничего от вас, Брайан. Вы ведь сами подарили мне тот медиатор, помните? Я говорила вам, он не нужен мне. А подарив его, вы подарили мне себя. - И что же.. Что же мне делать? - Простить меня, Мистер Молко. Просто простите меня и забудьте. - Вы уходите? - Навсегда. Брайан снова опустил взгляд вниз и тяжело выдохнул. - Тогда можно мне.. Можно поцеловать вас в последний раз? Ирен притянула лицо Брайана к себе и поцеловала его в щёку, оставив яркий след кроваво-красной помады на щеке. - Прощайте, Мистер Молко. Женщина забрала сумку, лежащую всё это время на журнальном столике, и ушла, закрыв за собой дверь.. Навсегда. - Прощайте.. Прощайте, Любимая Мисс Адлер.. Молко ещё долго стоял на том же месте и плакал, пока у него были силы, после чего просто упал на колени и представлял себе перед глазами «эту женщину». Эту прекрасную женщину, которая перевернула весь внешний и внутренний его мир. И что теперь? Что осталось от неё? Только след от помады на щеке..