Ваши эмоции - моя пища

      Всё. Приехали. Надоело. Я больше не буду врать. Я не такой белый и пушистый, как вы думаете. О, не-е-ет, всё куда глубже… До меня наконец-то дошло, почему всё не так. Я не умею чувствовать. Я просто не имею того, что вы называете сердцем. Душой. Человечностью, если хотите. Мне они просто ни к чему. Я наконец-то понимаю — они — моя еда. Пища. Наркотик. И знаете, какой кусочек самый лакомый? Страх. Отчаяние. Душевная боль. И как же обворожительно наблюдать за тем, как надежда тускнет в глазах загнанных в угол. М-м, прелесть. Деликатес.       Я гурман. Поэтому я не убиваю своих жертв. Я даю им то, чего они желают, на несколько мгновений — и сразу отбираю. Показываю им их настоящие сущности, самые ужасные стороны, то, чего они стыдятся и ужасаются, что долгие годы тихо сидит в них и ждет своего часа. Аккуратно расплетаю нити, которые распускает во все стороны душа, сплетаясь с себе подобными, и отрезаю, все до единой, но по очереди. О, у меня миллионы других пыток и инструментов, которые только улучшат вкус. У меня свои пристрастия. А у каждой души свои ключи, но во многом они похожи…       Я долго, безумно долго высасываю их силы. Понемногу, мне некуда спешить… Вы ведь тоже смакуете вино, лишь слегка касаясь его губами, упиваясь собственными ощущениями… Значит, вы могли бы меня понять. Хотя эмоции куда вкуснее, уж поверьте. Столько различных оттенков, примесей… Сладость, горечь, кислота — и это лишь слова, которые вы придумали своим ощущениям. Физическим. Но их слишком мало, чтобы передать всё. Раньше никто и не подозревал, что варится в каждом вашем котелке. Да и нечему было давать имя — так, жалкое сырье для будущих поколений. Теперь же это и стало гремучей смесью, спрятанном в погребе под названием Земля. И впрямь, это как вина многовековой выдержки. Когда впитываешь последнюю каплю, от вина остается лишь изящный, поблескивающий бокал… а от души — мастерски выполненная кукла. Оболочка. И пустота. Но это не так уж и грустно, ведь в погребе осталось еще множество неопробованных вин, незапятнанных бокалов, новеньких кукол. И каждое по-своему совершенно, хоть во всем и всегда есть изъян — как же без этого? Он только усиливает вкус, не позволяя ему стать слишком приторным.       Удивительно, какой же забавной бывает человеческая душа. Она корчится в путах, извивается, пытаясь перевоплотиться, спастись, не стать едой, а может, просто не сломаться. Из принципа. Она боится своей боли, хотя наивно верит, что бессмертна, ведь так ей сказали. Кто? Она и сама толком не знает, да и зачем? Наверное, так легче — коротать век в беспечности и неведении, надеясь на чужую милость и вечные наслаждения в награду за мелкую чушь. А её оболочке даже нет до неё дела. Да, я не шучу, так бывает. И чаще, чем вы думаете. Не сомневаюсь, что все слышали выражение «продал душу»? Терпеть не могу таких слабаков. И «покупателей» тоже. В этом нет прелести охоты. Вообще, душа — это головоломка, которая стоит того, чтобы поломать над ней голову. А «покупка» — просто способ слабаков сохранить свои жалкие шкурки. Они просто ничтожества, в которых нет ни капли самолюбия и изысканности. Они лишь зря тратят свое время и какие-никакие силы. Да еще и на всякую падаль. Редко встречаются обладатели вкусняшек среди тех, кто вот так просто избавляется от себя самого. Это скорее как сухофрукты (а я их ненавижу) или черствый хлеб — от голода не помрешь, но наслаждения почти никакого. И удовлетворения тоже.       А знаете, что может стать неплохой специей? Человеческое творчество. Я тут заметил одну интересную деталь — если душа не получает «витамины» — эмоции, которые приходят лишь из внешнего мира, она начинает творить. Или впитывать чужое. Тут уж по вкусу посредника. Забавно, не правда ли? Душа ищет способа дать той или другой эмоции достигнуть своего апогея, чтобы полакомиться энергией от её взрыва, чтобы наплодить новых эмоций и чувств. А в одиночку не так это и легко. Знаете, Земля, а позже — и ее «население» появилось также. Занятно наблюдать за этим тщетным способом Вселенной победить нас посредством того, что вы теперь называете эволюцией и прочим. Вы ведь должны были стать её армией против нас, а в итоге лишь стали нашим обедом и куклами. Битва была проиграна, даже не начавшись. Вы остались на растерзание нам. Вы просто брошены на произвол судьбы, как неудавшийся эксперимент. И бежать попросту некуда.       Приятных вам заблуждений, сладкие мои.       Adiós.       А вот ты пойдёшь со мной. Твоя душа уже стала источать аппетитный запах…