Запоминай

- Запоминайте: и раз, и два, и... Не дожидаясь, чего ещё скажет эта пышногрудная блондинка в розовом топике и шортиках, еле-еле закрывающие загорелый зад, я вырубил телевизор из розетки. Сегодня мой день рождения. Гости уже все давным-давно ушли, первым пришли ребята из НАИВа, потом пришёл(вернее приполз) Самойлов, который начал бухать ещё с прошлой пятницы. Бекрев же не смог прийти, т.к. сломал ногу из-за опять же Самойлова, тушу которого он спас от неминуемой смерти в лице озабоченной фанатки, которая хотела замутить самое жесткое порно с Глебом прямо на улице, но супербекря подхватил пьяного энерджайзера с вилкой в жопе, и потащил до дома. Уже после того, как он закрыл творческого алкаша в его же квартире, он пролетел через ступеньки и "уютно" шмякнулся об бетонный грязный, измазанный блевотиной(опять таки-же Самойлова), пол подъезда. После этого Бекреву полагается ещё две недели больничного, т.к. он заразился какой-то хренью, которая попала ему в линзы(очкарито поймут). Ах да, я же забыл сказать: Чача пил не меньше Самойлова. Даже могу сказать что они устраивали соревнования кто больше выпьет. Выглядело это следующим образом: Пьяный вдребезги Иванов, плюсом не менее пьяный Глебсон, начали пить на брудершафт. Причём не из бокалов, не из стопок, а прямо из бутылки. Самойлов как истинный "ценитель" алкоголя предпочёл виски из серванта, но получив от меня смачного "леща", сразу поставил бутылку на место. Чача же не стал изменять своему прозвищу и взял два лимона и два литра водки. Всё дошло до того, что два мужика, причём обеим за 40, бегают по моей квартире в одних трусах с бутылками водки, ржут, блюют, орут матом "мама, мы феи бл*дь!" Дальше, эти две алкогольные "феи" стали кататься друг на друге. И получилось так: Эти два идиота, стали решать, кто будет сверху. Всё закончилось тем, что Они с серьёзными(насколько это возможно в их состоянии) лицами, сверлили друг-друга взглядом. Дальше всё было ещё круче. Я вышел из туалета, и застал картину такого плана: вокалист Матрицы(он же алкаш со стажем), щупал спину другого алкаша(он же вокалист НАИВа) и издавали непонятные звуки. Было видно, что в них заиграли инстинкты первобытного человека, т.к. вели они себя как обезьяны. В прямом смысле этого слова. Ну а дальше я их пинками под зад выгнал "нежиться" на морозе, после чего достав немного протрезвевших гостей, я отправил их домой под контролем Валеры, который к слову, за весь вечер не выпил ни грамма, разве что арбузного сока. Ох, зря я наверное ему его предложил, ведь сок оказывает слабительное действие...*добрый Змей*. И так примерно прошла половина моего дня. Я надеялся, что к вечеру придёт он. Но нет, его не было, приходили мои иноязычные друзья-коллеги, драммеры из других коллективов, Горшенёв Лёша из "Кукрыниксов", пару-ребят из "Короля и Шута", пришёл директор "Рок-Бункера", и армия фанатов, которая пришла поздравить меня. Но я ждал его. Человека, с которым я изрядно подпортил отношения, вызванные уходом в новую группу Глеба из "Агаты", и вы уже наверное, догадались, о ком идёт речь... Да, это о Вадиме. О Вадиме Рудольфовиче Самойлове, который являлся фронтменом и основателем легендарной" Агаты Кристи". О человеке, который является старшим братом горе-алкаша Глеба Самойлова. И о человеке, который всячески избегает со мною любых контактов. Начиная от простого "Привета", заканчивая пребыванием со мною и пересечением на любом, хоть даже и самом огромном фестивале, где неописуемое кол-во народу, что заметить меня сможет только самый зоркий орёл, и то не факт. Я думал раньше, что всё делается по такой схеме: отрепетировали>сыграли>отрепетировали>сыграли.... Но когда эта схема дала сбой, чёрт побери?! Может, когда на одном из интервью, он случайно задел моё бедро своим? Или тогда, когда я сматывался с репетиции со словами "простите, у меня голова болит, что аж рвёт..." Только рвало отнюдь-не голову; рвало сердце... Всё-же, я полюбил его. Да, представьте себе! Взрослый мужик влюбляется в другого мужика?! Знаете, как это называется?! Гомосексуализм, мать его! А хотя что: судя из его недавнего интервью, он сказал что не хочет иметь со мною никаких отношений. Да даже элементарной дружбы, мать его! Но, как вы уже поняли, надеется мне собственно, и не на что. Я решил сходить и отнести всю грязную посуду на кухню, ибо я люблю чистоту. После того как вытерев все тарелки, заправив кровать, я решил перекурить. Взял пачку, и направился к окну. В окне промелькнул свет фар, и мало-заметная тень. Что-то до жути знакомым, она мне показалась...Вадик?.. Но в темноте я ничего не рассмотрел, и решил вернуться обратно на кровать. Тут в дверь кто-то позвонил. - Кто? - машинально сказал я, открыв дверь и не смотря в глазок. Лампочку в подъезде уже давно выкрутили, и поэтому света там толком и не было. Дверь сама распахнулась, а я ничего и не соображал, хотя не выпил ничего. Даже в собственный день рождения, я не нарушаю "диету". Я оказался прижатым к стене. До моего носа ярый перегар вишнёвых сигарет. Таких знакомых сигарет... - Отпустите! Я буду кричать! - пытался я хоть как-то выбраться, но нет. В мой рот запихали кожаную(?) перчатку, из-за чего я не смог выговорить ни единого слова, разве что мычания. Я попытался сбить противника ногами, но ничего не получалось. Я услышал только лязг наручников, и их нахождение на моих запястьях. Поняв, что в этой ситуации мне суждено только смириться, и оказаться убитым в своей же квартире. В собственный праздник. И тут, произошло то, чего я не ожидал. Меня поволокли куда-то, не знаю куда. Поняв лишь по порогам комнат, я понял, что меня несут в спальню. Теперь моя фантазия и моё тело боялись больше всего остального. Меня закинули на кровать, и я понял что происходит вообще. Меня привязали к краям кровати верёвками, параллельно с этим накрыв мои глаза чёрной тканью, чтобы я не смог видеть происходящего. Тут я начал осознавать, что с меня стали стягивать одежду. И всё-же этот запах вишнёвых сигарет, который бьёт в лицо, хоть как-то мог дать мне понятие, кто передо мною. Но этого не может быть! Сам Вадим сейчас в Екатеринбурге, у матери! Но никак не в Москве! Поняв, что после этого меня убьют, я жалостливо заскулил. И человек, который уже снял с меня всю одежду и оставив в том, в чём мать родила, он влепил мне пощёчину, дав понять что говорить он не будет. А если это вообще больной псих, который сбежал из больнички?! А что, если... Моя фантазия не дала мне дальше продолжать, как я ощутил в своей заднице чей-то скользкий орган, который медленно и плавно, даже любяще, что ли двигался во мне... Но мы с моим воображением-то знаем, что это только "цветочки". И правда: После прелюдий, он ни с того, ни с сего, принялся биться в меня ритмичными движениями. Этот ритм даже подходил к какой-то песне из репертуара "Агаты", но не могу вспомнить к какой... Дима! Тебя трахает хер знает кто в твоей квартире! Какая "Агата"?! Какой ритм?! Тебя прямо сейчас и здесь прикончат, если ты даже посмеешь вякнуть хоть слово! И всё-же я получил от этого удовольствия. Хоть даже и такой "подарок", будет мне перед смертью. Дам "фас" фантазиям и желаниям, да! Пусть это будет Вадим! И тут я начинаю стонать. Так, как не стонала никакая девушка, с которой я спал. Чёрт, я стонал даже лучше чем любая-другая продажная шлюха! И на этом моменте, "Вадим" вынул из моего рта перчатку, и сам впился в губы поцелуем. Теперь я мог по-настоящему почувствовать жар его тела; вкус губ, который состоит из вишнёвых сигарет и капельки рома... Застонав по-СашеГрейски, я кончил. Услышав тихое "блядь...", по голосу я так же подумал, что это Вадим. Нет, Дима, это глюк! И всё. Тут я был готов умереть. Умереть по-любому. Но главное, чтобы уже не терпеть этого позора. Но я получил того, чего не ожидал. Получил поцелуй в губы, будто на прощание. Страстный, желанный. Видимо, роль шлюхи или подстилки, как-раз для меня, если меня оставили в живых. Ну что-ж, может быть, он сначала помучает меня, разрежет, снимет кожу, разчленит на последок. Но мой мозг уже погрузился в сон. *** На утро я проснулся полностью свободным, под одеялом. Наручников не было, следов вчерашней ночи тоже. А может я в раю? Нет. Жив. Пощупал кости, ноги, руки, член(ну а что?) - вроде всё на месте. Только вот в комнате стоял стойкий запах вишнёвых сигарет. И на прикроватной тумбочке, я заметил записку: Рад, что снова увидел тебя. С днём рождения, Дим. Извини если чем-то тебя обидел. И извини за запах. Нервы. Желаю счастья и любви. Твой В. С. Кто такой В. С.? Чьи это инициалы? Кто это вообще? И за что он должен извиняться? Почему... Стоп! Схватив телефон, я сразу позвонил горе-алкашу. - Глеб, отвечай живо: где сейчас твой брат и когда он вернётся в Москву?! В ответ были пробурчены какие-то маты, и фраза: - Что за блядь звонит в два часа дня? Зачем так рано?! - голос сильно был похож на Иванова. - Горыныч, Вадик в Москве, приехал вчера днём и отъебись. - Самойлов высказал всё как-нельзя кратче, и внятнее. Вадик в Москве?! Стоп! Выбежав на лестничную площадку в длинной чёрной футболке и джинсовых шортах(ну а что если какая-та бабушка схватит инфаркт?), я побежал к мусоропроводу. Благо, очищают его от мусора раз в неделю, в ведре ещё можно найти остатки чьих-то отбросков. Копаясь в баке, я отыскал пачку... Капитана Блэка. Рядом валялись окурки. Очень знакомые сигареты. Знакомая пачка. Такие сигареты мог курить только он, при том, что в этом доме кроме меня никто и не курит.. Зайдя в квартиру, и налив чай, я понял, в чём дело... Найдя телефон, я набрал тот самый телефон, на который я боялся звонить в течении трёх лет. Был вариант подойти к вахтёрше, и убедиться в обратном, но мне было лень. Да, Абдулович! Тебе лень узнать кто тебя трахал вчера ночью! - Алло, Вадим, не ты... - Доброе утро, Дим. Ты уже прочитал мою записку?