1
22 января 2014 г. в 22:40
Зима. Снег белыми хлопьями падает на землю. А я бегу. Опаздываю в этот глупый универ. Сумка сползает с плеча, а я в беге поправляю ее, придерживаю рукой. До метрополитена остается немного. Я натягиваю шарф на нос в надежде скрыть лицо от холодного ветра.
Сегодня я решил пойти к университету более коротким путем, о котором не догадывался долгое время.
Вот и метро. Спускаюсь, сбивая все еще не проснувшихся людей. Они на меня кричат, показывают кулаки. А я не обращаю на них внимания, просто бегу.
Остановившись, я услышал музыку. Как только обернулся, увидел парня. На нем серый берет, из под которого видны аквамариновые волосы. Потрепанные временем кроссовки все в грязи, пальто нараспашку. У парня скрипка. Он с закрытыми глазами ведет смычком по струнам, изредка отрывает его от них. Я подхожу к нему, а он не реагирует. Все так же с закрытыми глазами играет на скрипке. Опускаю голову и смотрю вниз, на чехол от инструмента, в котором лежит немного мелочи.
Парень приподнимает веки, и я вижу его глаза. Аквамариновые, как и волосы. Зрачок маленький, он устремлен на меня.
Парнишка перестал играть.
Я снимаю с себя шарф и сажусь на корточки.
-Продолжай, ши-ши…
-Дадите денег – продо-олжу, - говорит он, убирая из-под подбородка скрипку.
-Я еще не оценил. Играй.
Он вздохнул и, сжав в руке смычок, начал играть новую мелодию. Музыка стала более мелодичной, более живой.
Старается для меня?
Я достаю из кармана 2 евро и кладу ему в чехол. Он, заметив это, вновь отводит от меня взгляд.
-Как тебя зовут? – спрашиваю с нескрываемым интересом.
-Мое имя Вам ничего не даст. Спасибо за деньги. А теперь идите. Ваш транспорт прибыл.
И он не врет.
-Я лучше послушаю, ши-ши-ши… И не указывай мне, малявка.
-Вы же вроде спеши-или.
-Следил что ли? Имя свое говори.
-Фран, - коротко отвечает парень и замедляет темп. Мелодия становится более плавной.
-А я Бельфегор. Бел. А теперь говори, Фран, что ты тут стоишь?
Он поджал губы и, ничего не ответив, стал сильнее нажимать на струны смычком. Его лицо подозрительно напряглось.
-Работаю. А Вы мешаете. Уходите.
Я кидаю ему в чехол еще 10 евро.
-Не рано ли ты работать пошел? Тебе же вроде и 16-ти нет.
-Надо же хоть на что-то жить.
К Франу начали подходить прохожие. Встали позади меня, слушают.
-А родители что?
Паренек закрыл глаза. Еле-еле ведет по струнам, почти не нажимая на них, от чего музыка становится все тише и тише.
-Нет. Их нет.
«Слушатели», ничего не дав за игру «музыканта», разошлись. Я остался сидеть.
-Ты из детдома что ли?
-Я с бабушкой живу. Пенсия у нее небольшая. На нас обоих не хватает. Вот я и стою здесь… И получаю за день всего евро 15, - говорит, чуть ли не срываясь на крик. Жмурится. Кажется, что сейчас заплачет.
-Ты тут каждый день стоишь?
-Д-да…
-У тебя есть талант, Фран.
-Даже если и есть, то его никто не замечает. Я просто какой-то левый мальчишка, который стоит в переходе и играет полную муть, которая никому не интересна.
-Считай, что у Лягушки появился Принц, - говорю, поднимаясь на ноги. Отряхиваю джинсы.
-Чего? – от удивления у него даже глаза шире раскрылись.
Я снял с него берет и потрепал волосы. Взяв в руки свой шарф, я замотал в него Франа.
-Говорю, жди меня завтра, ши-ши-ши. Считай, что я твой постоянный слушатель. Маэстро.