Прощай

      На часах четыре утра. Самое тёмное время суток. Сижу в кресле, в руках твоя фотография. Обычная, скучная, одна из глупых официальных фотографий, сделанных для галочки, которые ты так не любишь. Я всегда их делал, появляясь на каждом мероприятии, где ты был в списке приглашённых гостей. Очень долго я просто наблюдал за тобой и лишь делал эти дурацкие фотографии, которые публиковались в дурацких газетах, в дурацких колонках событий за неделю. Ты никогда не замечал меня, и складывалось ощущение, что ты вообще никого, кроме себя, не видел. Я ошибался. Понял лишь тогда, когда потребность наблюдать переросла в манию, и я стал следить за тобой.       Ты видел ещё одного человека, девушку. Красивую, уверенную в себе, независимую. Почти каждый вечер ты спешил встретить её с работы, всегда неся с собой оранжевую герберу. Этим цветком ты словно специально подчёркивал рыжую шевелюру своей спутницы, но не ярко-огненную, а спокойного оттенка. У девушки красивые карие глаза, совсем как у тебя. Как же мне нравятся твои глаза; когда ты смотришь на неё, они словно сияют. В повседневной жизни они у тебя невыразительные, да и взгляд обычно отстранённый. Знаешь, я ведь и заприметил тебя из-за глаз. Всякий раз, когда люди попадали в мой объектив, их взгляд о чём-то говорил. У некоторых — о самодовольстве, у других — о скуке, у третьих — об усталости. Только твои глаза молчали, всегда.       А вчера блеск твоих глаз чуть не ослепил меня. Она согласилась стать твоей женой. На твоём лице читалось неописуемое счастье, ты буквально светился от переполнявшей радости и восторга. Люди хлопали вам, как в каком-то романтическом фильме. Лишь я сидел, оцепенев. Хоть и готовился к этому, а смотри, всё равно пробрало. Вчера я впервые за всё время слежки не проводил тебя домой.       Вновь бросаю взгляд на часы, пять семнадцать. За окном брезжит рассвет. Пора. Встаю. Подхожу к окну, открываю его. Забираюсь на подоконник, поворачиваюсь лицом к комнате. Делаю шаг назад.       Мимо проносятся этажи, а в голове бьётся только одна мысль — прощай.       Молодой человек сидит за столом на кухне. У плиты рыжая девушка, что-то напевая, варит овсянку. В руках у парня еженедельная газета. Он мельком пролистывает её и, закрыв, уже собирается положить на стол. Вдруг взгляд цепляется за чёрную рамку с размещённой в ней фотографией и парой строчек текста. Лицо кажется знакомым, и парень читает о самоубийстве фотографа. Он вспоминает человека, которому посвящён некролог. Тот часто бывал на одних с ним вечерах и приёмах. Жаль.