Романтик

« Я видела это во сне, Как цветы умирают в огне»… Джим. Уже поздно. Я ворочаюсь в кровати, под одеялом. В этом отеле очень жарко, весь день обливался потом. Свет луны освещает пустую кровать, стоящую рядом с моей. В ней должен быть Моран. Но его нет. Уже четыре часа нет. Не верится, что он оставил меня на такое долгое время. Я, уже который раз переворачиваюсь в кровати и смотрю на часы, стоящие на тумбочке. Секундная стрелка вдруг стала для меня часовой. Я его, наверное, никогда не дождусь! Резко откидываю одеяло, встаю и направляюсь к бару. Виски должны помочь. Хочется засунуть тяжёлую голову в холодильник. Входная дверь резко распахивается. Я чуть вздрагиваю. Оружия у меня нет, обычно им был Себастьян. Но сейчас я совсем один. Осторожно отхожу за угол и слегка выглядываю. В проеме высвечивается мужская знакомая фигура. Он заходит, снимает куртку и бросает её на стул. Я не смотрю на него. И так понятно, что Себастьян удивлён, видя меня в таком состоянии. Облокачиваюсь на барную стойку и мутными глазами разглядываю его куртку. На ней нет следов крови, это хорошо. Он же спокойно подходит ко мне и, приподняв брови, спрашивая взглядом, тянет меня в сторону кровати. Я вырываюсь и мотаю головой. Не сегодня, мне плохо, кажется простуда. Неудивительно, что так жарко. Моран расстроенно кладет руку мне на лоб. Я снова отворачиваюсь. Ему ведь даже не стыдно за то, что он меня бросил, хотя клялся всегда оберегать… Себастьян неожиданно подается вперед и касается губами воспаленного лба. Мои зрачки сужаются от гнева. Я отскакиваю от бара в сторону и, приловчившись, даю ему пощечину. Моран в шоке кладёт руку на красную щеку. Я хмыкаю и бегу в коридор. Снимаю пиджак с вешалки, натягиваю брюки, пока он смотрит на меня, всё ещё держась за щёку. Хлопок двери… Себастьян. Больно как- то. Я искал подарок Джиму. Ночь - очень живописное время суток, по-моему. Именно сегодня я, наконец, решил порадовать его. Не понимаю, почему всё так плохо… Так он же ещё и болен, а на улице прохладно… В тупой обиде я смотрю в одну точку. Щека горит… Не знаю, сколько я так простоял, может час, а может два. Но Джим не возвращался. Резкий стук отвлекает меня от лицезрения картины на стене номера. Сначала я не двигаюсь, а потом, осознав, подбегаю к двери и распахиваю её. Никого… а на пороге на половину сожжённая роза. Медленно протягиваю к ней руку, боясь, что она исчезнет. Сухой пепел осыпается на пол. Интересно, что Джим хотел мне этим сказать?..