Часть 1
24 января 2014 г. в 21:15
Надежда призрачна. Она имеет свойство ускользать сквозь пальцы, исчезать, оставляя после себя прозрачный, слегка горьковатый след. Но что остается человеку, когда сделать уже ничего нельзя? Только надеяться.
***
Густой, серый туман… Он застилает глаза, окутывает все, что есть вокруг, размывая контуры. Он медленно проникает в легкие, удушая изнутри, притупляя чувства и заглушая звуки.
С каждым новым вздохом становится все тяжелее. Хочется закричать, но если открыть рот, густые клубы дыма заползут и туда. Поэтому я просто смотрю, пытаясь разобрать твою фигуру среди этого скопления серости.
Я чувствую, как ты плачешь… Твои слезы скатываются по моим щекам. Они жгут мое лицо, разъедая кожу, но у меня нет никакого желания их вытереть, просто потому, что это единственное, что я могу сейчас ощущать.
Ты протягиваешь свою руку, сжимая мою прохладную ладонь, я слегка вздрагиваю, чувствуя на своей руке фантомное тепло твоего прикосновения.
Боже… Я бы сейчас все отдал, чтобы обнять тебя, успокоить, вытереть слезы и прошептать, что все хорошо.
Я медленно подхожу и касаюсь твоей руки, сжимающей мою. Мои пальцы проскальзывают сквозь тебя, и ты ежишься. Прости, но я больше не могу коснуться тебя, всё, что ты почувствуешь, это легкий холод.
***
Через занавески пробивается тусклый свет, освещая больничную палату. На обшарпанной табуретке сидит молодой человек. Он держит за руку тело на кровати, опутанное проводами и утыканное трубками. Аппарат оповещает о слабой работе сердца медленным писком. Сзади за молодым человеком стоит силуэт, и лучи солнца просвечивают его насквозь. На его лице играет грустная улыбка, и по палате разносится тихий, едва различимый шепот:
-Скажи, что ты слышишь меня.
***
Крик. Это призыв, звук отчаянья. Слишком непозволительная роскошь для меня сейчас, если даже вдыхать воздух становится невозможным.
Клубы дыма вокруг меня все гуще, а каждый вдох жжет и разъедает изнутри горла. Ядовитые пары тумана оседают на моей коже, плавят ее, и я чувствую, будто горю заживо. У меня нет шансов позвать на помощь или просто что - то сказать.
Слезы застилают мои глаза, окончательно размывая контур твоего тела, но я знаю, что ты здесь. Я слышу твое дыхание, тяжелое, прерывное. Я ощущаю твое присутствие каждой клеточкой своего существования. Ты все еще сидишь, склонившись над больничной кроватью. Слова врача еще вертятся у тебя в голове, и ты неосознанно произносишь их вслух: «Шансов выжить нет. Он никогда не откроет глаза.»
Ты болезненно усмехаешься. Ты прячешь лицо в ладонях и смеешься громко, истерично. Твои плечи дрожат, а руки царапают лицо, оставляя красные полосы. Я пытаюсь обхватить тебя, успокоить, но не могу дотянуться, проваливаясь в белый, густой омут.
Смех стихает, превращаясь в тихое всхлипывание. Ты отрываешь руки и смотришь покрасневшими глазами. Вокруг твоих прекрасных, карих глаз залегли темные тени от недосыпа.
Ты порываешься куда-то встать, но, не удержав равновесие, падаешь и режешь руки об осколки тобою разбитого зеркала. Твои костяшки сбиты в кровавое месиво , а между пальцев течет алая дорожка. Ты вертишь в руках осколок, окрашенный кровью, и снова заливаешься смехом, а я чувствую, как по моим сгоревшим щекам текут слезы.
-Пожалуйста, скажи, что ты слышишь меня.
***
Едкий дым сходится у меня над головой, заключая в кокон, а у меня не хватает сил, чтобы просто протянуть руку сквозь это густое месиво и почувствовать на кончиках обожженных пальцев горящие искры.
Мне кажется, что весь этот туман состоит из пепла. Из пепла сгоревших желаний, надежд и мечтаний… Из пепла сгоревших жизней. Наших жизней. Моей.
Боже, я даже не подозревал, сколько всего мы пережили, пока не почувствовал, что этот пепел забил мне легкие плотным, непроходимым комом.
Этот запах, застрявший у меня в горле… Запах гари.
Этот дым, что мешает мне дышать, убивая изнутри каждую долю секунды…
Этот пепел, что течет у меня по венам вместо крови…
Все это отголоски старой, зажеванной кассеты с надписью «Жизнь» на обратной стороне.
Я чувствую, как сгорают мои воспоминания, как исчезают чувства, как растворяются в тумане мои мысли…
Мои уши перестали слышать уже давно, а глаза – видеть , кажется, и того дольше, но в голове отчаянным набатом продолжает звучать голос, ради которого я когда-то жил.
-Прошу тебя, скажи, что ты слышишь меня…
Я знаю, что я растворяюсь с каждой секундой, что этот туман скоро поглотит меня, оставив после себя лишь жалкое воспоминание в чьей-то голове.
Но этот голос… Этот голос…
***
Он сидит на стуле и глазами, полными отчаянья, смотрит на аппарат, ровной линией сообщающий об остановке сердца. Тишина комнаты пронзается этим пищанием, и ему кажется, что он готов на все, лишь бы его больше не слышать.
Горячие, соленые капли, падают на холодную, бледную ладонь, которую он так и не выпустил, продолжая крепко сжимать ее, будто это могло что-то сделать. Такой контраст, холод и жар…
Мертвенно бледная ладонь в живых загорелых руках.
Разум затмевает горечь, а язык сам собой продолжает повторять:
-Скажи, что ты слышишь меня…
Вдруг линия на экране тянется вверх. Оповещая о первом ударе сердца, а за ним еще и еще. Шум прибора сливается с почему-то отчетливо слышным стуком сердца, и для них сейчас этот звук важнее целого мира.
Человек на кровати, открывает яркие изумрудные глаза и, сжимая держащую его ладонь, делает первый судорожный вдох. Он кашляет и дрожащей рукой пытается вынуть трубку из горла, с помощью которой дышал до этого. Его пальцы дрожат, глаза слезятся, а кожа все еще слишком бледная, но он дышит. Он живой.
Его голос похож на шелест веток, такой тихий и ломкий, но Сэму достаточно и этого.
-Я тебя слышу…