Муза

I Он купил себе новый ноутбук вместо своей старой печатной машинки. Он долго не мог привыкнуть к клавишам на клавиатуре и светящемуся экрану ноутбука, а пустой белый лист вызывал у него панику. Писать он больше не мог. «Да и о ком? Не о ком, больше, ведь она ушла, прихватив с собой мое вдохновение и музу, в ее лице»,-говорил он сам с собой. Он пробовал писать для того, чтобы унять боль,излить чувства, но нужные слова не приходили. Тогда он по совету брата записался к психологу. Безрезультатно. Тот лишь слушал его вполуха, да сдирал с него последние деньги, полученные за написанную им книгу. Он вспоминал о ней каждый день. Заглядывал в окно, на лужайку, где еще вчера они пили чай, завернувшись в одеяло, и близко-близко прижимались друг к другу. Все в его доме напоминало о ней: ее книги, холсты и краски, собака и рамка с фотографией, на которой они улыбаясь, держались за руки. Он был уверен, что встретит ее сегодня в Старбаксе, ведь это ее любимое кафе. Ровно в 9 она заходит за своим любим латте, и так каждый день. Когда-то они так и познакомились. В очереди, когда она пролила на него свой кофе. И его новая белоснежно-белая рубашка получила статус бесповоротно испорченной. А сейчас она ушла. Оставив записку, в которой было лишь три слова. "Ухожу. Люблю другого". «Она вернется»- утешал он себя. Но все было напрасно. Прошла неделя, две, три. А она так и не вошла в его дом, не позвонила ему, не отправила смс. Она пропала. В ее любимом Старбаксе ее не было. Тогда он решил съездить к ней, в ее старую съемную квартиру на окраине города. Он позвонил в дверь. Послышались шаги. Дверь открыла девушка, совершенно ему незнакомая. Он растерялся, промямлил что-то непонятное и ушел. А девушка осталась стоять в проеме открытой двери. Она была в замешательстве. Этот парень показался ей очень знакомым, будто она его давным-давно знала. А его грустное лицо надолго запомнилось ей. Ким, так звали девушку друзья, всегда была защитницей униженных и оскорбленных. И этому незнакомцу она тоже хотела помочь, ведь он был так расстроен, так нуждался в ее защите. Она хотела догнать его, но он давно уже скрылся из виду. II С самого утра лил дождь. «Давно пора, сейчас ведь осень»,-подумал он. Потянулся в кровати, но вставать не решился. Взял с кровати книгу. Фрэнсис Скотт Фицджеральд «Великий Гэтсби». Открыл с первой страницы. И принялся перечитывать в который раз. Ему нравился этот писатель, он тайно его обожал и всегда хотел на него походить. Но все как-то не заладилось. Первая его книга не имела большого успеха, да и гонорар за нее был очень скромный. А теперь у него просто опустились руки. Никогда он не чувствовал себя такой тряпкой, которую бессовестно использовали, а потом выкинули, вывернув наизнанку. Он был опустошен. Ничего не хотелось, не к чему было стремиться, нечего было желать. «Любовь создал дьявол, чтобы убивать людей изнутри, заставлять их страдать, постоянно чего-то ждать, надеяться и разочаровываться, разбивать сердца на осколки, терять души и забываться в литрах алкоголя, глуша боль коньяком и водкой». Он три недели пролежал с хандрой. Исхудал и перестал походить на себя. На телефонные звонки брата не отвечал. А когда тот приезжал навестить его, то не открывал ему дверь. Он отгородился от другого мира, создав свой. И он бы долго пребывал в таком состоянии, если бы не неожиданный звонок в дверь. Он подумал, что это снова его брат. Но нет, этот гость был гораздо настойчивее. Пришлось встать. Но каково было его удивление, когда на пороге его дома перед ним стояла девушка, которая открыла ему тогда дверь той самой съемной квартиры на окраине города.