Когда уже ничего не важно

Его одинокая бензоколонка никогда не видела столько людей одновременно. Работяги из Шлака. Полицейские. Господа и дамы, случайно оказавшиеся здесь, кутящие и гоняющиеся для увеселения себя самих по ночному городу… Все они прибыли на шоу. Улочка была заполнена мельчайшей стекольной пылью, земля почти впитала кровь. Холодные голубые глаза на деревянной доске взирали через металлическую оправу на все происходящее вокруг. Такой привычный для всех обитателей долины шлака мудрый, но обжигающе холодный взгляд блекло-голубых глаз. Напившиеся толстосумы, бросающиеся после лишнего бокала или двух философствовать, называли их глазами Бога. Джордж взирал на нарисованные очи, выпивая из горла что-то, обжигающее гортань. Глаза Бога. Молчаливые свидетели всего, что происходило на одинокой улочке шлака. С одним и те же холодным выражением, но разными оттенками. Теперь так казалось и ему. Она лежала на холодном столе, покрытая наспех какой-то то ли грязно-серой простыней, то ли еще не пойми чем. Если одернуть ткань, можно увидеть ее совсем не такой, какой она была почти десять минут назад: она стала жутко бледна, рот приоткрыт, брови уползли чуть вверх. Появилось несколько почти не кровоточащих ранок. В ту ночь, мерно покачиваясь на диванчике в конторке и бормоча что-то нечленораздельное, он сотни раз подряд перелистывал воспоминания о всей его жизни с Миртл. Воспоминания о долгих двенадцати годах, прошедших для него так быстро… Все началось несколько лет назад. Он с приятелями тогда уже достаточно налакался и случайно попал на какую-то маленькую, но достаточно шумную вечеринку. Хилый и полуразвалившийся патефончик дудел свою незамысловатую мелодию, которой было вполне достаточно для подвыпившей и как никогда веселой молодежи городка. Парни в отцовских костюмах, а некоторые и в своих потертых комбинезонах, девушки в скромных, но необычайно ярких платьях. Практически сразу Джордж был вовлечен во все это буйное веселье, ловко ухваченный за руку какой-то забавной рыжеволосой девчушкой. Его потрясал ее кричащий ярко-красный макияж и наряд, слишком черные тени на глазах, какие-то глупые румяна… Но даже во всем этом для него она была просто великолепна. Озорные, вечно живые темные глаза, оглушающий смех… А буквально через пару месяцев они поженились. Юный Уилсон не верил своему счастью. Эта девушка казалась ему чем-то космическим, неземным. «Она была всегда слишком шикарна для меня. Миртл бы прекрасно смотрелась с кем-то гораздо богаче, красивее, успешнее. С каким-нибудь принцем на дорогой тачке. Но выбрала меня!» - смеялся новоиспеченный муж. Они жили, как в сказке, долгое время, пока не появился «принц». Джордж долго этого не замечал, потом пытался убедить себя, что это ему просто кажется, затем закрывал глаза… До тех пор, пока она не ввалилась в гараж, совершенно пьяная, разодетая в дорогущую одежду, увитая жемчужными бусами. И вырубилась на изъеденной молью софе. С того дня Джордж начал еще больше горбатиться, чтобы вывести их с Миртл куда-то подальше от этого места. Разбогатеть и жить, если не так же, как эти напыщенные ублюдки, заезжающие на бензоколонку и бросающие на ветер купюры, дабы покрасоваться перед своими дамами, то хоть как эти «опрятные джентльмены» - клерки с бирж. До сегодняшнего дня. До сегодняшнего дня он хватался за тусклый огонёк надежды. Надежды на то, что все будет как прежде и даже лучше. Окутанный дымом от различных по дешевизне сигар и сигарет, Джордж выпивал. И чем больше выпивал, тем больше не мог понять, что на него нашло этим вечером. Почему именно сегодня он сорвался и наорал на Миртл. От гнева он чуть не задушил ее теми нитями жемчуга, собственно, и послужившими яблоком раздора. Он вспоминал, как она выбежала. Чуть не слетев кубарем с лестницы, она кричала что-то и летела на улицу, хаотично размахивая руками. И уже в следующее мгновение, Миртл Уилсон лежала на холодной земле, усыпанная осколками стекла. Не произносящая ни звука и не двигающаяся. Она была уже мертва. Теперь Джорджу уже не надо было надрываться и работать сверхурочно ради переезда. Весь его мир потерял свои краски, все мечты о светлом будущем улетучились. Джордж перестал жить в тот день. Стал эдаким зомби, делающим все будто по привычке, на автомате. Существовал с одной лишь целью: узнать грязное имя того, кто разрушил его жизнь, и убить.