Я просто кричу.

Зима. Все куда-то спешат. Им нет дела до окружающих. Они никого не слышат. Это нормально. У всех есть дела. Каждый заботится о ком-то, спешит к кому-то, чтобы порадовать кого-то. Но это не важно. Давайте пройдемся к новой многоэтажке. Поднимемся на последний этаж и заглянем в квартирку с обшарпанными дверями. Они как будто кричат нам, чтобы мы не подходили ближе. Но нас это не остановит. Не бойтесь, я знаю. Медленно и тихо откроем скрипучую дверь и заглянем внутрь. Первое, что вас может удивить это количество листов здесь. Кажется, что тут собралась целая фабрика по изготовлению бумаги. Второе – это количество красок и карандашей. Их множество тут. Не смотря на различность цветов, в этой квартирке довольно темно и мрачно. Это и квартирой назвать нельзя. Больше похоже на подвал, где всегда темно и сыро, где валяется всякий хлам, который жалко выбросить, куда дети боятся заходить. Ещё недавно тут было светло и уютно. Но всему свойственно меняться. Никто не знает, что нас ждет завтра. В жизни многое случается. Не так ли? Хозяином этого маленького мрачного мира является художник. Художник, который давным-давно потерял свое вдохновение, который каждый день ищет знакомые черты лица в каждом прохожем, надеясь найти Его. Он одинокий художник, у которого есть мольберт, но нет красок. У него своя грустная история с не менее печальным концом. Я не знаю всех подробностей, так что давайте разрешим рассказать свою историю нашему художнику – Джерарду Уэю. Утро. Или вечер. Какая разница? Теперь тут всегда ночь. Я специально убрал даже часы. А смысл? Когда ты был со мной, я считал минуты и секунды до нашей встречи. Часы были моими друзьями. Зачем мне сейчас часы, если у меня всё время ночь. Раньше ты освещал всю мою жизнь, а сейчас мою комнату освещает настольная лампа, которая перегорела ещё неделю назад. У меня не осталось ни единого кусочка счастья после твоего ухода. Ты забрал всё, хоть и не хотел. Ты был музыкантом. Ты дарил людям счастье в словах, в мелодиях, в песнях. Ты показывал свою жизнь, свои чувства в них. Ты кричал этому миру. Иногда шепотом, чтобы не разбудить кого-то, но кричал. Кричал изо всех сил, чтобы тебя слышали. А я лишь рисовал. Мне не нужно, чтобы меня слышали, мне хотелось, чтобы меня видели. Мои рисунки – ничто. С годами они испортятся, попадут на свалку. А твои слова, твои крики я буду помнить всегда. Я скучаю по тебе. Ты вытащил меня из подвала. Ты заставил меня полюбить всё это. Весь мир. Каждую мелочь, каждое живое существо. Я наслаждался всеми моментами, всеми рассветами и закатами, всеми вдохами и выдохами. Ты кричал даже об этом, и я кричал вместе с тобой. С тобой для меня не существовало границ и правил. Всегда было светло и тепло. Спасибо тебе. Я вышел на свет благодаря тебе. Я кричал этому миру с тобой. От всего сердца. От всей души. Для каждого. Сколько прошло после твоего ухода? Не знаю. Часов же нет, помнишь? Знаю, что многое изменилось. После твоего ухода я ничего не убрал. Все твои тексты, которые я давно знаю наизусть, остались у меня. Каждый вечер я их читаю, плачу, бьюсь в истерике, комкаю всё, выкидываю, успокаиваюсь, собираю всё, ровняю, снова читаю, снова плачу. И так всегда. Я продолжаю кричать, как ты учил. Но уже не для мира. Я просто кричу в пустоту. Хочу, чтобы ты слышал меня, крикнул в ответ, но я ничего не слышу. Мне больно. Я не могу кричать. Я надорвал голос. Иногда, выходя на улицу, мне кажется, что я вижу тебя. Я бегу туда, прекрасно зная, что там тебя не будет, и разочаровываюсь. Я знаю, что ты где-то рядом. Поэтому и кричу. Но не для мира, в пустоту. Время идет, а я всё ещё в подвале без часов, кричу в пустоту, чтобы ты услышал. Эта история ничему вас не научит. Просто хочу, чтобы вы не пугались этого крика. Не осуждайте его. Не заставляйте его молчать. Он кричит не в пустоту. Наш художник кричит Ему. Тому, кто уже не может закричать в ответ.