Мечта глупой фанатки

Детка, я просыпаюсь. Открываю свои сонные, полные счастья, глаза. Я вижу твой образ, ведь я нарисовала тебя своими руками и повесила над столом. О, детка. Как я жила без тебя? Жаль, что я могу общаться с тобой лишь, когда молчу и слушаю твои песни. О, я такая глупая! Ведь такое счастье, что ты жил и оставил мне свои песни! (Конечно, не только мне...) В твоей смерти есть плюсы, я никогда не увижу тебя старым. Ты навсегда останешься в памяти, как нежный и молодой. Ты бы не посчитал меня эгоисткой. Ты так добр. Как получилось, что Джим Хаттон лучше меня? Я не ревную, ведь он тоже мёртв. Порой меня заносит... О, а как порой хочется узнать твой запах. Как ты пахнешь, детка? Как утренний лес? Ночная Москва? Спустя двадцать один год ты исчез, не оставив мне потной рубашки. О, и если бы мы только встретились... Я бы поцеловала тебя, я бы трогала твоё лицо и усы, а потом только и делала, что слушала тебя. Я бы хотела потрогать твои руки, они так прекрасны, что невозможно не восхищаться. Мне бы хотелось помочь тебе выбрать цвет футболки, которую ты надел бы на своё выступление. Я бы хотела положить твою голову себе на колени и трогать твои волосы. Мне даже неловко, когда я представляю такую близость. О, детка. Что ты со мной делаешь? Но если бы ты только приказал не трогать тебя, я бы не трогала. Я бы слушалась тебя, даже если бы ты сказал, не слушать. Твой голос, что может быть лучше? Ты ведь знаешь, насколько ты хорош, насколько легендарен. Твои песни воодушевляют меня и заставляют быть лучше. Я простая девчонка, но так надеюсь, что когда-нибудь ты будешь гордиться мной. Хоть это и невозможно. Я люблю тебя, Фредди.