Боль это чувство

Человек сидит на полу, прислонив голову к плоской поверхности стены. Рядом с ним лежит пистолет, чей чёрный гладкий метал притягивает взгляд и пугает, завораживает простотой и той легкостью, с которой это оружие может убить. Напротив двоих существ возвышается окно, наспех сколоченное из досок и, казалось, готовое развалится в любой момент. Через сквозные щели дует ветер, хоть немного оживляя этот застивший пейзаж, четкую картину в которой чего-то не достает, совсем незаметно но... Человек оживает. Руки слегка подрагивают, озябшими пальцами тянутся к пистолету. Глаза красные, испещрённые множеством жилок, бессмысленно уставились на пол. Там, кроме голого кирпича, накрытого грязным ковром, больше ничего нет. Наконец дотянувшись, он быстро, как только мог, притянул его к себе. Губы человека искривились в улыбке и проговаривали бессмысленно: "Моя... Моя". Вылетев сквозь кое-как держащуюся крышу и примостившись на гладких, покрытых первым снегом, досках, мы увидим пустую, лишенную какой-либо растительности тундру. А вдали, глядя на нас сотней глаз, светит солнце. Мы просто не замечаем, что тепла слишком мало.