Драбблы

180 слов Такое странное, болезненное и неприятное чувство того, что лишаешься чего-то очень важного. Не жизненно необходимого, но очень важного. И приходит понимание, что уже всё. Как раньше уже не будет, ты сам таким как был уже никогда не будешь. Ты будешь… нет, не кем-то другим, просто не собой. Просто своей тенью… Прохладные пальцы касаются лба, но в чёрных, как беззвёздная ночь глазах нет ни капли сочувствия, лишь какое-то странное торжество, искрящее ледяным безумием. Оз старается дышать тихо-тихо, чтобы не потревожить ещё больше ту иллюзорную рану в груди. Чтобы снова не согнутся в бесконечном в своей ложности кровавом кашле. Это не смерть, нет. Мальчик правда не уверен в том, какой бывает смерть, но уверен, что это не она ни в одном из её проявлений. Но это нечто не менее необратимое. - Вот и всё…мы ещё на шаг приблизились к цели…. – голос Баскервиля сейчас почти нежен Оз ещё не знает, сможет ли так жить. Не собой. Не другим. Ничем. Своей тенью. Тенью пустоты. - Тише… - горячие губы почти невесомо касаются влажных ресниц Оз просто знает, что не имеет права оставить его сейчас.