Художник

Художник медленно, аккуратно снимает ткань с незаконченной картины. Бессонные ночи его посвящены этому портрету, а сам он всецело поглощен этой самой важной своей работой. Он вновь опускает кисть в баночку с краской, проводит ею по холсту. Повинуясь движению умелой руки, от твоих слегка прищуренных глаз в стороны разбегаются едва заметные морщинки, на лоб падает прядь волос, а губы складываются в нежную улыбку. Но он только хмурится, исправляя недостатки, стремясь устранить нечто, показавшееся ему не тем, непохожим. И он рисует, этот отчаявшийся, одержимый художник, рисует дни и ночи напролет, ежедневно добавляя новые детали и изменяя уже имеющиеся. Каждый час, каждый миг - даже во сне - он думает об этом портрете. Невообразимо тяжело ему даются твои глаза, ведь их серебро так сложно передать обыкновенной краской. Но он пробует вновь и вновь, пока не находит его, тот самый цвет. И, когда ты так знакомо смотришь на него с холста, улыбается счастливо: насколько счастливо вообще может улыбаться человек в его положении. Снова и снова он смешивает цвета, добиваясь идеального оттенка. И, наконец, вспыхивает на твоих щеках легкий румянец, и пухлые губы наливаются цветом, от чего глаза твои, кажется, сияют ярче. И художник довольно жмурится, позволяя себе секундную передышку, а затем снова принимается за работу. Ведь волос твой все еще не отливает золотом так, как то необходимо, а на платье цвета красного вина до сих пор не до конца обозначены складки. Но в один из дней последним штрихом ложится на твою кожу тень от ресниц. И, когда он, наконец, отводит руку с кистью, ты, моргнув пару раз, с благодарностью улыбаешься своему создателю. Потому что снова можешь жить, пусть и не так, как раньше. А он, небрежным движением стряхивая с кисти каплю краски, устало улыбается в ответ: - Снова здравствуй, любовь моя.