Он уходил...

Он шел по пустынной дороге. Шел не оглядываясь, потому что знал - всё кончено, терять уже нечего, все кто могли уже предали. Так зачем же оставаться там, где ты никому не нужен? Чтобы тешить себя пустыми надеждами и ожиданием чуда? Бред. Бред без смысла и логики. Он умер, но не физически - морально. Смерть физическая казалась путнику избавлением, но он упрямо цеплялся за неё не желая смириться со своей участью. Как бы то ни было, а умирать было страшно. Это Альк понял еще в тюремной камере в Зайцеграде. Тогда он понял это окончательно. Умирать - страшно, но пугала не неизвестность, пугало то, что было для кого жить. И не потому, что ему что-то надо было от глупой весковой девки. Он просто привязался к ней. Хотя дружка-воришку можно было бы и сплавить куда-нибудь, так лучше, проще. Да... страшная вещь привычка. Как теперь забыть её? Что сделать, чтобы она покинула голову несчастного Алька? Как же сложно уходить... Но он уходил. Уходил сжигая за собой мосты. Потому что Дорога выбрана. Потому что так будет лучше. Потому что он ЛЮБИЛ её. А без него ей будет лучше. Он шел по пустынной дороге. А где-то за лесом начиналась гроза...