Newborn, Лиам, Скотт
1 августа 2014 г., 01:35
Лиаму всего пятнадцать. Он всего лишь мальчишка, которому все еще нужен отец. И у него есть отчим, и это больше, чем есть у иных, но он все равно не справляется.
Ему нужно больше.
Он играет лакросс с командой и в баскетбол со сводным братом. Спорт - это хорошо, спорт помогает избавиться от ярости, перманентно клокочущей в его пока не уставшем до конца сердце.
Он складывает бумажных журавликов, копит их до сотен, до тысячи, а потом сжигает во дворе, потому что журавлики - это тоже гнев.
Отсчет начинается заново.
Он играет только в тетрис и не заглядывает лишний раз в интернет. Там злости не меньше, чем в реальном мире, а сайты с котятами, как назло, не попадаются.
Он тоже маленький, Лиам - только детеныш.
Волчонок.
Только раньше он зубы скалил, не клыки. Бита и лом больше не защищают - и не нападают - за его когти. Он теперь и кричит, разрываясь от бушующего в желудке пламени, и рычит.
Как будто немножко вырос.
Он - мальчишка, которому порой хочется спрятаться под отцовской рукой, но того давно нет, а других Лиаму мало.
Пока он не встречает Скотта.
Гнева еще больше, больше ярости, больше во всех смыслах звериного бешенства, но Лиам больше не ломает чужие игрушки.
Яркий, как отсвет красных фар, взгляд держит его, и волчонок жмется к ногам черного волка.
