Майтимо

Дорога на север пуста и длинна, как нить из клубка судьбы. Мне мачехой прежде была война, и невинным теперь не быть, не смыть мне ни крови, ни грязи с руки, и не накормить сирот. Поставлена точка в конце строки - за все заплатил мой род. Отца моего поразвеял прах вздох ветра среди долин - но Слово его на балах, пирах и в битве - оно болит клеймом на груди, и золой на вкус оно отдает в вине, как напоминание дураку - дороги обратно нет. Шесть братьев, что были искусны столь и в песне и в ремесле... Их память морская укрыла соль, а ветер развеял след. К рукам шестерых прибрала война, лишь я уцелел один - но вечно проклятые имена разломам в горах твердить. И памяти этой... Я ей не рад. В холодную тишину кричу я: "Прошу, отзовись мне, брат!" Но эхом звучит: "Клянусь!" Я так говорил? Да, я повторял безумный зарок отца. Взгляни же теперь на меня, заря, я выполнил до конца все то, что как плащ на плечах носил сто проклятых небом лет. Да только теперь не осталось сил. И братья мои... Их нет. Все кончилось, вышло, конец игры. Услышь меня, древний рок - пусть я был не лучшим из семерых, но я их любил как мог. От смерти закружится голова, от пройденного пути... Проклятья цена, она такова. Пора ее заплатить.