Джон-микроволновка

7 ноября 2011 года. 7 утра - Джон! Сэндвич с сыром! Быстрее! – раздался крик из гостиной. Ватсон молчал. «Не буду поддаваться на провокации», - пронеслось в голове у человека в уютном кресле этажом выше. - Джон! – раздался вопль, - сэндвич! И побыстрее! Тишина. Ватсон затаился в своей комнате, боясь даже перевернуть газетную страницу. - Ты меня вообще слышишь? Я веду диалог со стеной? С черепом? Ты, Йорик? Я с тобой разговариваю? Или с этим чертовым блоггером, которому трудно поднять свою филейную часть и принести мне сэндвич? «Странно вообще, что он захотел есть. Хотя, понятно – нового дела нет. Он тут и есть будет, и запьет, если захочет… Уф». - Ну, не хочешь по хорошему, - секунд на 10 на Бейкер-Стрит, 221-Б воцарилась тишина. И ровно через этот промежуток времени – бух. Это выстрел. Один, затем другой… Да, да, этого времени достаточно, что-бы достать пистолет из шкафчика. Мог ли Ватсон в этой ситуации оставаться на своём месте? Конечно, нет. Отбросив плед и газету, кое-как попав ногами в тапочки, сделав прыжок, которому позавидовал - бы любой профессиональный спортсмен – растянувшись в шпагате в воздухе, и перепрыгнув через пару-тройку ступеней, Джон уже через полминуты стоял с пистолетом, отобранным у Шерлока, в руке. Лицо его искажала злая гримаса. - Какого черта ты тут делаешь? - Интересуюсь, не соизволит ли мистер Джон Хемиш Ватсон приготовить мне сэндвич? Горячий? – Холмс сама невозмутимость. - Не соизволит! Я тебе не микроволновка, Шерлок! - Миссис Хадсон тоже утверждала, что она не экономка, но, как оказалось, мы все были не правы… - Холмс! Я не микроволновка! - А почему ты выбрал такое сравнение? Хотя.. Готовит быстро, блюдо горячее (а горячее сырым не бывает), терпелива к пинкам… - Шерлок! - Не приготовишь? – Холмс, не потеряв изящности жеста, вырывает из рук ошеломленного от такой наглости, друга, пистолет. Выстрел, - подождем. - Это не моя квартира, Шерлок! Мне плевать, что ты сделаешь со стенами! Платить всё-равно будешь сам! – пожал плечами блоггер. - Да ну? Ещё одна дырка в стене, ещё одна… Прицелился на вазу в углу комнаты… - Стой! К чертовой матери! Не стреляй! Холмс отложил пистолет. - Да? - Я иду, готовлю, в смысле… - сказал Джон, шагая по направлению кухни, - чертов Холмс, - бормотал он, в поисках сыра. - Я всю слышу, - довольная улыбка на лице единственного в мире детектива-консультанта.