Моему Вдохновению

И все это, поверь, Не к месту, Никому, хоть заплачь, Не надо... Ты была бы такой невестой, что весь мир на колени б падал. Ты варила бы щи да каши, вроде риса; обед с собою. Ты в постели была б актрисой, самой пламенною, шальною. Провожала бы на работу, хоть сама бы еще поспала; не лгала бы вот ни на йоту – слишком сильно бы уважала. Ты читала бы с ним хоть Кинга, хоть Шекспира, хоть Пастернака. Он читал бы тебя, и, (бинго!) результат был бы одинаков. Вы ходили бы в ночь – купаться в тусклом свете луны округлой. Вам и в семьдесят было б двадцать. Вам, как пламя, сияли б угли. Ты была бы ему и домом, и ребенком, и даже древом. Каждой целью, какой ведом он. Каждым слышанным им припевом. Ты б о нем – лишь с любовью, страстью, рифмоплетством из-под ключицы. Ты бы стала его напастью, от которой не излечиться. Он бы знал, что почти что тонет, отдалялся б – воды боится. Ты бы стала ему тем морем, где не страшно и утопиться. Ты бы стала ему той сушей, что целуют все те, кто выжил на Титаниках всяких… Слушай, как твоя ускользает крыша. Потому что слепить из теста не получится шоколада. Ты была бы такой невестой, что весь мир на колени б падал. Но все это, увы, не к месту. И все это ему не надо… 27.05.14.