выстрел.

Сначала был выстрел. Выстрел и ещё несколько выстрелов точно в цель, в одном из небольших тиров в центре Лондона, куда люди обычно заходят исключительно от нечего делать. И вкрадчивый голос за спиной, дёрнувшейся от неожиданности, приглашающий пропустить стаканчик виски. Вопреки всем ожиданиям, дорогой ресторан. Люди в костюмах, живая музыка, дорогая выпивка, серьёзные карие глаза с искорками веселья напротив и предложение, от которого следовало бы отказаться. Потом были люди. Сотни разных людей со страхом и мольбой в глазах, и ещё те же сотни выстрелов точно в цель. Удивительно, но сложно было только в начале. Убивать людей, видеть, как они падают, хватаясь за самих себя и за жизнь изо всех сил. Постепенно это всё начинает нравиться, притягивать к себе. Убивать становится таким же обычным делом, как просыпаться утром или завязывать шнурки на ботинках. Доставляет определённое, весьма изощрённое удовольствие чувствовать себя ангелом Смерти. Иногда повторялся ресторан. Коллекционный виски, изогнутые в усмешке уголки губ и смеющиеся глаза. Новые списки людей, десятки фамилий. Словно обыденный список покупок или целей на ближайшее время. Собственно, да, это были именно цели. И со временем действительно стало обыденностью всё то, что происходило. И больше ни на секунду не становилось страшно. Потом было нечто необычное. Из ряда вон выходящее, не обыденное и оттого влекущее ещё больше. Был незнакомый блеск в карих глазах. Алкоголь. Такси и длинные бледные пальцы, бегущие от колена выше. Большая квартира, которая казалась пустой и одинокой. Немыслимая мешанина эмоций и действий. Обнажённые спины, тяжёлое дыхание, биение сердца по всему телу, поцелуи, сигареты и ощущение в воздухе чего-то, что выбивалось из всего мироощущения. Как однажды прядка выбивается из идеальной, давно выверенной причёски. Сначала она раздражает. Потом начинает нравиться. Было утро в пустой кровати, квартире, вселенной. Сквозняк, записка на столе и рядом лежащий ключ. Пустой список. Что-то не так. Вечерний выпуск новостей. Две смерти, потрясшие Лондон. Алая кровь на серой поверхности крыши и мельком показанные пустые карие глаза. Пустая квартира, пустое сердце, один за одним пустые стаканы и пустые гильзы. Два года вон из жизни. Часы словно остановились, или попросту потеряли стрелки. Безвоздушное пространство. Подвешенное состояние. Офисная работа. Смена военной формы на деловой костюм, своих мыслей на мысли миллионов серых людей, которые толпами гуляют по бизнес-центрам и говорят числами и процентами. Подспудная тоска. Слоняться по улицам города без цели, отучаться от ненормального, больного желания снова убивать, словно это могло бы повернуть время вспять. Сходить с ума от своих мыслей. В конце был выстрел. Выстрел и ещё несколько выстрелов точно в цель, в одном из небольших тиров в центре Лондона, куда люди обычно заходят исключительно от нечего делать. Пальцы, которые с радостью приняли холодный корпус в свои отвыкшие от оружия объятия. Какая-то смесь горечи и радости на душе. Зашевелившиеся стрелки часов. Тёплое прикосновение к плечу и вкрадчивый голос: - Скучал?