Собачья исповедь

Shitao – Nights

— Ты когда-нибудь задумывался о том, что будет, когда всё закончится? Уже поздняя ночь, и голос Поттера вытаскивает меня из задумчивости. Заставляет вздохнуть от облегчения. Спать — не спалось. Давно уже никому не спалось. Я уверен, что даже в комнатах наверху сейчас никто не спал. Существовали, открыв глаза. Так же, как и я — смотрели в окно на тяжёлое чёрное небо. Или считали бесконечные удары капель по стеклу. — Я вот часто думаю, если честно. “О чём?” — хочу спросить. Молчу. И он молчит, но недолго. Меня всегда раздражало, когда Поттер разглагольствовал много. Он это дело любил. Но сейчас его отрывистые фразы успокаивали. Я ведь всё гадал — живой он там или нет. Даже принюхивался последние полчаса зачем-то. Будто если бы он кони двинул, то сразу разлагаться начал. Бред, конечно. Но неохота было с трупом на соседней койке проваляться до утра, пока соизволит явиться кто-то из измученных целителей, чтобы выдать нам по порции обезболивающего и бодроперцовой зачем-то. Для профилактики, что ли. Нас только этим и пичкали сейчас. Больше почти ничего не осталось. — Когда война закончится... в общем, Джинни детей хочет, представляешь? Детей. Я даже не понял, почему у меня сердце замерло. Точнее, понял прекрасно. Но он бы — нет. Не принял. Не сказали ещё, наверное. Сволочи. Я разозлился почему-то. На них, на себя. — Я знаю, это странно и... она даже имя подбирала вчера. Полночи сидела и записывала на листе, — он издал какой-то низкий звук, похожий на скованный смешок. — Мужские имена в основном. Девочку не хочет. Говорит — боится. Странно, да? Мальчика не боится родить, а девочку... “Поттер...”, — снова хочу открыть рот. Но молчу. — Интересно, почему так. Он заворочался на своей кровати и тут же слегка зашипел от боли, замирая. “Поттер, её нет”. Не слышит, сука. Это злит меня ещё сильнее. И я боюсь, что снова примется рассказывать об их планах, пока в сознании всплывает картина, увиденная пару дней назад. Каталка с очередным накрытым телом, проехавшая мимо наших постелей. Два целителя направляют её грубоватыми толчками, а колёсики поскрипывают так гадко, что зубы сводит. Тот, что идёт первым, бросает на меня предупреждающий взгляд, когда мои глаза выцепляют пряди рыжих волос, выглядывающие из-под простыни. И бледную руку, трясущуюся в такт вздрагивающей на стыке каменных плит каталке. Живот сводит то ли от страха, то ли от... я не знаю. Не понял. Успел только подумать: “Хорошо, что Поттер без сознания. Хорошо, что он не увидит этого”, — прежде, чем меня выворачивает прямо на пол. Еле успел перегнуться через край постели. — Я не знаю, слышишь ты меня или нет, — негромко, но напряжённо говорит он. Я жму губы, борясь с тошнотой, которая снова начала тяжелеть в желудке. — Надеюсь только, что... ну, что ты ещё там. Ещё жив, — перевёл я. Закрываю глаза и отлично понимаю Поттера. Поэтому только опускаю руку и слегка постукиваю костяшками по прикроватной тумбочке. Звук тихий, но его хватает. — Хорошо, — Поттер заметно успокаивается. — Я знаю, что ты бесишься, когда я много говорю, просто... прости, Малфой. Мне так спокойнее, правда. Просто... Различаю что-то в его голосе, что едва не заставляет заорать: молчи. Молчи, не говори. Я действительно ненавижу, когда ты говоришь. — ...просто здесь темно. Сжимаю холодеющие пальцы, когда замечаю: он подносит руку к бинтам на своих глазах. Словно пытаясь избавиться от них и в то же время не касаться пропитанной какой-то гадостью материи. Ты ведь знаешь, что ничего не увидишь, даже когда их снимут, Поттер. Можешь выкинуть к чертям собачьим свои очки. Больше они тебе не пригодятся. — Очень темно, понимаешь? Совсем ничего нет. Нет. Не понимаю. Поднимаю взгляд на мутную лампочку чуть левее от нас, бросающую грязный свет на близстоящие кровати. Лазарет в редком запустении. Взгляд соскальзывает вниз, на постель с несвежей мятой простыней. Скомканное, нетронутое медиками одеяло, будто скудная дань Забини, которого увезли на каталке ещё раньше, чем Джинни. Я не знаю, почему его постель так и не убрали. Мне не по себе от этого. Будто он всё ещё здесь. Ждёт одного из нас. Поттер как чувствует, что я начинаю проваливаться в это. Негромко тянет: — Если здесь так же грязно, как я помню, то поскорее бы нам выбраться отсюда, да? — он кисло смеётся, но быстро замолкает. — Когда вернёмся наверх, попрошу Джинни... “Заткнись ты! Заткнись!” Не выдерживаю. С силой сбиваю с тумбочки стакан, который через несколько мгновений режущим звоном — Джинни больше нет! — разлетается на части, оставляя после себя влажное крошево стекла на полу да кляксу заживляющей настойки, оставшуюся на самом дне. Поттер замирает. И я замираю, глядя на эту стеклянную лужу. Он молчит долго. Очень долго. И мне становится страшно, что он понял. Не осмеливаюсь повернуть к нему голову. Перевожу взгляд наверх. Лежу, уставившись на сраную лампочку. Мигает, отчего постель мёртвого Забини то появляется, то исчезает. Мне кажется, что с каждым появлением она всё ближе и ближе. Псих. Закрываю глаза, слышу присутствие Поттера. Вспоминаю, как трахал его рыжую. Да, трахал. И не раз. Она сама просила. Она давно не в себе была. Мы все здесь с ума съебенили. Я сам видел, как Лонгботтом, съежившись в углу, затачивал кусок спизженного у Лавгуд мягкого чёрного грифеля. А потом расписал им в гостиной все стены. Какие-то словечки, от которых во рту вязало. Меня потом тошнило дня три. Магию мы экономили, так что пришлось стирать всё это тряпками и грязной водой. Около окна за неплотной шторой так и осталось жирно наведённое: “СЛИЗЬ”. Так и не отмылась. — Ты заговоришь, Малфой. Голос сиплый. Такой, будто боится. А как же. Думаете, мне не страшно? Я умираю от страха. И если бы я мог говорить, то мой голос дрожал как избитая псина. А Поттер держится. Как всегда, до последнего. — Я уверен, что это вылечат, понял? Ты будешь говорить. Ещё детворе своей сказки рассказывать будешь, — он злой, это слышно. Даже зубы сжимает. “Я-то, может быть, и заговорю, Поттер. А вот ты... добегался”, — горько. Так горько, что горечь эта жмёт гортань. Сильно жмёт, сука. Души уж, души. Не мелочись. А она и душит. Не меня. Поттер всхлипывает. Я сглатываю и резко поворачиваю голову. Он судорожно жмёт ладони к лицу, натыкаясь пальцами на несвежие уже бинты, а я вижу, как искривлён его рот. Дрожит и говорит что-то, будто сам себе. Будто тоже речь потерял. Прислушиваюсь, но слышу только влажные всхлипы. Присматриваюсь, но в глаза бросается только белое, такое нелепое пятно седины над виском в тёмных, коротко остриженных волосах. “Поттер, не надо...” Цепляется ногтями, сдирает марлю, не скрывая рыданий. Сдирает, сцарапывает её с глаз, но только путается, и ничего не получается. Он от этого рыдает ещё горше. — Я виноват... — скулит он полудохлым щенком. — Я виноват, простите... я, я виноват... Простите меня... я виноват... Зажимает рот руками, закусывая фаланги. Раскачивается из стороны в сторону. Так, будто ещё немного — и всё. Ан нет. “Выживешь же, сучёныш. Выживешь. Чтобы никогда не простить себе ни смерть Джинни, ни смерть Блейза, ни мою, наверное. А исповедоваться здесь не надо. Не надо, Поттер. Не к месту”. Стрёмно смотреть, как он корчится. Поворачиваюсь на бок. Прислушиваясь к всхлипам из-за спины, натягиваю одеяло до самой шеи. Никак не привыкну к этому запаху. Душу бы продал за Очищающее. А потом снова проваливаюсь... ...Рыжая стонет, выгибается. ...Вспышки и вопли вокруг. Поттер воет, пряча окровавленное лицо в ладонях. Пустой взгляд валяющейся неподалёку Грейнджер. Как кукла изломана. Нога неестественно вывернута вовнутрь. ...Лонгботтом с остервенением стирает грифель о стену, дописывая своё очередное словечко: “ГРЯЗЬ”. ...Поттер орёт посреди ночи. Каждый раз, громко, как двинутый. Будто слепнет по новой. Наверное, и я бы тоже орал. Наверное, я и ору. Даже когда бодрствую. Даже сейчас. Стискиваю холодными пальцами угол наволочки. Нужно попробовать уснуть. Нужно. И перед тем, как закрыть глаза, я вижу, как кушетка Забини снова передвигается в судорожном мигании грязной лампы. Кажется, она уже стала куда ближе.