Репетиция окончена

Мана сидел на поляне. Тихо, неподвижно, словно восковая фигура, которая послушно принимает то, что уготовлено судьбой. Не думал он почему или зачем, он просто сидел и силился понять как же теперь ему жить дальше. Никаких слез, казалось ничего вообще, только пустота. Там где только что был живой человек остался лишь его призрак, который есть в прошлом и нет в будущем, в котором теперь прочно укоренилось пустое место отведенное только для него. Зачем-то в тот момент рождались в голове мелодии, они сопровождали каждую приходящую мысль, каждое воспоминание, которое оживало и разворачивалось перед глазами, как кадры знакомого до боли кино. Не давала покоя и мысль о том, на сколько все внезапно, зыбко в этом мире, что ни в чем нельзя быть уверенным до конца:" Я учился всегда принимать все как есть, но как принять смерть? К ней никогда не бываешь готов. Она вырезает ножом того, кто у тебя внутри, забирая себе. В начале рана сильно кровоточит. Ты теряешь ощущение пространства и времени, все меркнет. Лишь с годами края заживают и ты кажется привыкаешь, но дыра по прежнему зияет там, где её оставили, не кровоточит более так сильно, но и не затягивается. В ней образуется паутина воспоминаний о ком-то родном , как в любом пустом углу, которого избегает или куда редко дотягивается человек, это место- заброшенный чердак, мы еще именуем его памятью. И болеть эта рана начинает иначе, как-то гулко. Паутина создает бредовое видение, что зажило, и вот ты протягиваешь к тому месту руку, хочешь убедиться, что все не иллюзия, не обман, но её уже опутывает паутина. Между тем воскресают, по мимо твоей воли, воспоминания, ты вновь переживаешь все заново. В начале видишь прекрасные картины прошлого, улыбаешься им восхищаясь, ощущая, как возвращаются улыбки, смеешься над шутками. Потом вдруг заноет сердце от осознания, что все это минуло тебя, прошло и кануло в лету. Вот тогда в теле раздается та самая гулкая боль. Ты пытаешься выдернуть руку. Но она сдирает паутину, выставляя на показ края увечья с которых по прежнему сочатся слезы. Закономерным становится, что какая-то сущая мелочь, случившаяся при жизни, кажется теперь невероятно значимой после смерти. Теперь она- реликвия и ты оберегаешь её изо всех сил. Возвращаешься на чердак, бережно сдуваешь пылинки, освежаешь вспоминая, прокручивая записи прошлого, достаешь альбомы с фотографиями силясь ничего не забыть, а сохранить каждую песчинку, которое безжалостное время уносит сквозь пальцы. С годами тускнеет бумага старых фотографий, забывается тепло и голос, даже такие родные сердцу черты, мягкость волос и запах... Но я не хочу забыть его... Ведь у Ками было столько любимых духов... нужно припомнить название и разыскать хоть одни такие же. Я хочу удержать его в памяти! Одно нажатие и все оживет, кажется он где-то тут прошел совсем недавно. Быть может расчесал волосы, улыбнулся зеркалу... Да, я очень хочу нести в сердце эти воспоминания. Ты прости, пожалуйста, но во мне нет столько сил, что бы отпустить тебя..."