Либретто в холодных тонах
5 февраля 2014 г. в 17:57
Мрачные холодные стены, словно древние камни, покрытые скользким бурым мхом…
Грязные истерзанные обои со следами призрачной позолоты прошлой далекой жизни…
Я не понимаю, почему они молчат, зачем душат меня тишиной. Ведь я глохну!
День за окнами догорает. И непрозрачные окна
Мертвы, напоены моим вампиризмом.
Я давлюсь осколками пепла; что-то грязное и мерзкое мешает сделать новый вдох.
На выдохе маленькие мертвые бабочки превращаются в кукольных принцесс. Это странно.
Проклиная весну, бросая в лица прохожим наивное «чтобы ты сдох!»,
Я исцеляюсь на блеклые мгновения. Я очищаюсь молчанием. Внутривенно, грязно, гортанно…
Но мне больше не помогают ни таблетки, ни обои в стиле барокко.
Ангелы воняют парафином и сырной салатовой плесенью.
А погасшие звезды теряют благодать и сжигают последние строки.
Люди ржут, а бумажные клоуны спрашивают: «Тебе весело, Джимми, весело?»
А мне хочется плакать. Я наивно печалюсь обоями и скользким холодным мхом,
Спрашиваю о боли у стен с винным прогнившим сорбетом.
И жизнь начинается на выдохе, кончается с первым вдохом.
Клоуны рыдают. Я жив, но…
Когда станет совсем уже плохо, ты сыграешь на скрипке либретто.
04.02.2014
