Одному

Любовь вполне реальна, так же, как то, что ты дышишь. Ласковое вечернее солнце, оно уже не обжигает, просто позволяет купаться в своих лучах. Оно просвечивает сквозь кроны высоких деревьев, они становятся похожими на иллюстрации к каким-нибудь сказкам с хорошим концом. Узкая улочка упирается прямо в горизонт, а дома стоящие на ней кажутся немного оранжевыми подсвеченные солнцем нехотя садящимся за горизонт. Пахнет фруктами и свежестью. Пахнет надеждой. Ты бежишь по улице босиком, ветер треплет твои и без того непослушные короткие, такие смешные волосы. Ты бежишь и кажется вот-вот упрешься в горизонт. Мечта сбудется и ты наконец-то узнаешь что же там такое за горизонтом. Я не хочу знать, что там. Мне достаточно того, что у меня есть. Мои мечты. Моя любовь вполне реальная, такая непонятная даже мне самой, вызывающая смех и слезы у окружающих. Я люблю тебя так, что до конца дней своих готова смотреть на тебя любого, бегущего, спящего, говорящего, немного неловкого и не соображающего, что делать. Тогда, когда солнце скользит по твоей смуглой коже, когда снежинки беззвучно ложатся на твои ресницы, когда ты морщишь нос и когда на твоей правой щеке появляется совершенно уникальная, одна во всем мире ямочка. Солнце становится красным, еще немного и на землю опустятся сумерки, но пока их нет, мне так приятно сидеть на подоконнике и смотреть куда-то вдаль, туда где все реально, так же как то, что я чувствую. Дым от сигареты лениво выплывает за окошко и растворяется в воздухе. Так же как дым растворится в воздухе и этот день. А я все так же буду любить тебя, а ты все так же будешь далеко от меня. Но дело ведь не в этом, правда? Дело в том, сколько все это значит для меня. А значит много, ведь у моей любви свой запах, свой цвет и свой звук. Моя любовь – везде и ты наверное ее даже чувствуешь. Иногда. Однажды выпадет много снега. Он будет блестеть на скупом зимнем солнце и хрустеть под ногами. Запахнет елками и чудеса станут совсем близкими. Лица озарятся улыбками, в воздухе повиснет ожидание, самое сладкое в мире. Даже пробки станут веселыми – ведь все едут домой на Рождество. Ты пройдешь мимо меня, улыбнешься, на щеке появится ямочка, ты одаришь меня дежурным поздравлением с наступающим. Я улыбнусь в ответ, кивну. Мы разойдемся в разные стороны. Я снова буду сидеть на своем подоконнике, зажав в руках чашку чая с корицей, смотреть на заснеженную улочку полную детского смеха и в тысячный раз улыбнусь своим мыслям о тебе. Моя любовь по-прежнему останется лишь моей. Но я все еще умею ждать чуда тихо и незаметно, так чтобы никто не заподозрил меня в этом. Никто не отменял щедрых подарков на Рождество, правда? А если чудо проявит себя не так, как я того хочу наша история останется такой же непонятной навеки. Кто знает. Может эта незавершенность придаст ей чистоту, а моя любовь к тебе пройдя через все стадии от истеричной и безумной до всепрощающей и несколько ироничной станет выдержанной как хорошее вино.