5 оборотов песочных часов

«Я пробудился в поту. В моей комнате — тьма. И хорошо помнил дату последнего дня.»(с) Оборот первый/второй. Мои чувства к тебе измеряются настенными часами. Они идут звуком твоих шагов, нервным ритмом моего сердца. Удар-удар, а за ним пропасть. И в ней ты. Знаешь, а ведь мы чем-то похожи. Ты ведь тоже не знал что это такое, пока не встретил его. Но изменился ли ты? Изменила ли тебя его смерть? Ты всегда был таким скрытным. Таким не моим, таким не своим. Будто тебе нет места в этом мире. А сердце-то, сердце-то бьется. Когда же ты успел превратиться в мою манию? Каждый раз, закрывая глаза, я вижу тебя. Твой голос, отзывающийся у меня в сердце симфониями Моцарта/Баха/Рахманинова (ебать, какой пейринг ._.), но чаще Бетховена. Когда ветер развивает твои волосы, я чувствую их слабый приторный аромат, они, словно стая испуганных бабочек, разлетаются в стороны, когда ты развязываешь пленяющую их ленту. Он так любил к ним прикасаться и, знаешь, я ведь тогда недоумевал, отчего же на его лице появляется такое восторженно-радостное, детское выражение. Невыносимо чувствовать тепло твоего тела, близость фарфорового шелка кожи. Хочется прикоснуться к ней, попробовать на вкус ее сладость. Подчинить в тебе эту гордость, это проклятое стремление. Такой легкий, такой неуловимый. Моя/не моя туманность в сердце. Оборот второй/третий. Он часто спрашивал меня, зачем мне нужны сигареты. Я же, не зная, что ответить, лишь рассеяно пожимал плечами, вдыхая такой родной запах дыма и его. Его, понимаешь? Я никогда не думал о том, что могло бы случится. Я вообще мало думал о будущем, как тот дурак – жил настоящим, жил интересами семьи. И не замечал, как небо начало клонится к закату. А он же знал, знал, что умрет. Да и не могло быть по-другому. Просто по закону жанра пыльных, пожелтевших лент-воспоминаний, все дорогое мы теряем внезапно. Дорогое и то, что дорого. Он всегда видел разницу между этими простыми вещами. А я? Я же, как идиот, лишь улыбался и рассеяно смотрел на расчерченное лиловыми полосами облаков небо. Он любил наши закаты. А я осознано, на уровне подсознания, уже любил тебя. Оборот третий/четвертый. Настенные часы. Ими я измерял свое дыхание. Удар-удар. И дальше пропасть. А за ней – никого. А ведь раньше был он. Угасло наше небо. И до чего мерзко: не успели увянуть на нем лилии, как сразу же начали искать замену незаменимому. Спасался смолами и таблетками. Не мог больше видеть его в тех беспокойных отрывках, называемых снами. Ты спросил тогда: «Почему ты засыпаешь с открытыми глазами?». А я, уже не наивный, но все еще дурак, ответил: «Потому что потолок причиняет боль лишь в момент падения». Кажется, тогда я действительно стал зависеть от тебя. И снова спать с закрытыми глазами. Негласно/пока еще, боссом стал этот вычурный придурок в перьях. Его ненависть к кошкам переросла в ненависть ко мне. А я? А что, собственно, я? У меня украли небо. Оборот четвертый/пятый. «А ты знаешь, что остается после пустоты?» «После пустоты остается то, что ты хочешь в ней видеть.» «А что делать, когда не знаешь, чего хочешь?» «Тогда просто прими ее. И не задавай глупых вопросов. Людям всегда чего-то хочется.» «А есть ли то, чего хочешь ты?» «То чего хочу я не нуждается в пустоте. Его достаточно просто помнить.» А все-таки он изменил тебя. Хотя, этого стоило ожидать от такого чистого неба. Оборот пятый/вечный. Как бы то ни было/кем бы мы ни были, у нас всегда были детские мечты. Я всегда мечтал о том, как она, распахнув белые стеклянные двери, войдет в комнату, и тогда этот серый особняк снова станет что-то значить для меня. Как бы то ни было/кем бы мы ни были, мы мечтаем до обрывка нашей ленты. А потом пустота. Знаешь, благодаря тебе, я больше не боюсь пустоты. А ведь раньше, раньше-то у меня был он. Прошел дождь, солнце спрятали тучи и их гнал по небу трепещущий ветер, закрывая собой небо. А туман? Туман мог заменить только снег. Я не хотел тебя бросать, но, увы, так вышло. Я думаю, ты и не заметил ухода последнего из Вонголы. Просто остался стоять, уже не мой, но такой похожий. Я знал, что ты поступишь так же. Ведь мы оба любили его. «А мечты в наших сердцах должны исполнятся.» The end. P.S. Значит, мы скоро встретимся.