Douleur. Peur. Mort.

Будет хорошо, если вы прочитаете "Комментарий автора" в шапке фика. Приятного чтения, и да, с вас отзывы! P.S. - значения слов внизу (каких - потом поймете).

***

И вот я опять здесь. В этом мире. В этой комнате. А можно ли назвать это комнатой? Маленькое помещение с бежевыми стенами... Почему бежевыми? Потому что я думал, что если я покрашу стены в светлый цвет, то он проникнет в мою душу, и она станет хоть немного, но светлее и свободнее... Аккуратная кровать, стол, стул, шкаф, тумбочка, дверь в коридор... Там кухня, ванна... Почему я все это перечисляю? Наверно, из-за того, что у меня просто нет других тем для размышлений. Все уже обдумано по тысяче раз, и, как бы глупо это не звучало, это так. Почему? Почему именно я? Что я такого сделал за свою жизнь, что на меня так просто обрушились эти невезения? Что? Что произошло со мной? Были бы ответы на эти вопросы - было бы легче. Douleur. Вроде бы красивое, изящное слово, но оно несет очень глубокий смысл, и я чувствую этот смысл каждую секунду своей никчемной жизни. Некоторые из вас подумают, что у меня нет друзей. О нет, вы ошибаетесь. У меня есть два друга, которые, по сути, поделили со мной эту ужасную участь узника мучений. Мы часто сидим в моей квартире и молчим. Каждый думает о своем, но в то же время мы думаем об одном и том же. Замысловато, не думаете? Я считаю, что нет. Эти два друга - часть меня. Их зовут Предназначение и Душа. Они такие же, как и я - ненужные, выброшенные, забытые. Peur. Еще одно словечко, отражающее мое состояние. Я боюсь. Боюсь себя. Своих мыслей. Я боюсь всего того, что вокруг. Мир опасен. Откуда ты знаешь, что сейчас, когда ты повернешь за угол, тебе не посадят пулю в лоб? С чего ты взял, что через секунду ты не почувствуешь, как острое лезвие ножа проходит сквозь твою грудную клетку, чудом не задев сердце? Жизнь - это такая штука, где может произойти все. Хочешь ты того, или нет - это уже твои проблемы. У Жизни свои счеты с каждым, но у кого-то они положительные, у кого-то наоборот. Mort. Вот оно. Слово, которое преклоняет перед собой миры. Ставит на колени, заставляя молить о пощаде. Оно же и отбирает у нас всех наших родных, близких; людей, которыми мы дорожили, которых любили, которых ждали... Все ненавидят ее. Но она для меня стала другом. Она забрала всех моих друзей, родных, знакомых. Скоро она заберет и меня. Я чувствую это. Чувствую так же, как бабочка чувствует каплю росы на травинке, на которую она присела, чтобы отдохнуть после тяжкого перелета. Интересно, а что я успел в этой жизни? ...Знаете, я ведь толком и не сделал ничего. Не потусовался с друзьями, не побывал на Гавайях, не покорил волны вместе с доской для серфинга. Именно это является главным в жизни для подрастающего поколения Земли, нет? Наверное, я прав. Сейчас, сидя на холодном полу, я думаю о своем, а другие юноши и девушки моего возраста только "начали" свою жизнь. Кто-то сидит в баре, кто-то слушает скучные нотации родителей, кто-то гуляет с собакой и улыбается, смотря на нее. Кто-то. Но не я. Все эти люди радуются жизни, каждым ее моментом, так быстро улетающим в Прошлое. Но я - не человек. Я - сущность. Я не живу. Я существую. Боль-то, что я чувствую. Страх-то, чем я живу. Смерть-то, чего я желаю. --- Doleur-боль (франц.) Peur-страх (франц.) Mort-смерть (франц.)