С севера

Я регулярно пишу письма, создавая из образов в голове чернильницу и перо. На создание бумаги, увы, слишком часто не остается сил. Мои стихи, моя магия, разбегаются из-под моего пера россыпью непокорных букв. Холодные руки, что после твоего ухода перестали чувствовать и как прежде жадно впитывать тепло, отказываются выводить слова каллиграфическим почерком. Острые углы, вибрирующие линии и ни капли старания. Моя магия бежит по стенам промерзшей лачуги, опускаясь косыми строками на покрывшийся инеем пол. Когда кончаются чернила — я пишу кровью. Я просто обязан писать, ведь иначе — ты забудешь. Забудешь про наш Дом. И я не прощу себе такой подлости. И слабости. В редкие моменты я способен наколдовать себе лист бумаги, ценой огромного количества времени. Я пишу, прикрыв глаза, шепотом выплевываю в этот мир очередное глупое рифмованное заклинание. Открываю глаза и с тоской смотрю на чертов лист бумаги. Пока еще чистый и неоскверненный моими попытками посредством магии слова вернуть тебя на Север. Только там, где ты сейчас, не существует магии. Только туда, где ты сейчас, не доходят мои заколдованные письма. Но я не теряю надежды, вкладывая последние силы в мое самое гениальное заклинание, в самый яркий образ и самую живую эмоцию. И пусть руки холодны, сердце мое пылает каждый раз, когда я пытаюсь аккуратно выводить слова, которые помогут тебе вспомнить о Севере. И вернуться.