Дик.

Дик шел по пустынным улицам ночного Парижа. Магазинчики закрылись, люди спешили домой к своей семье и детям. Фонари отбрасывали тени прохожих, собаки жадно лаяли, выпрашивая у прохожих хоть немного еды. «Что же делать?» - думал Дик. Лица у прохожих были серыми и унылыми, как эта ночь. В них читалась скука и суетность. Все спешат, непонятно зачем и непонятно куда… У Дика были серьезные проблемы. Это игра. Вечная игра со смертью. Лекарства нужны были немедленно или он потеряет сознание и больше никогда не проснется. Завернув в узкий переулок, он остановился и бессильно упал на колени. В паре миллиметров от него, почти беззвучно, на землю сорвалась крохотная капля воды, за ней вторая, третья… Дик ненавидел дожди больше, чем себя. Когда его джинсы и рубашка намокли окончательно, ему пришлось встать и идти дальше. Он бы не успел добраться до лекарства. Уже слишком поздно. Люди всё так же спешили уйти с мокрых улиц. Как они не могут увидеть всей красоты Парижа? И ведь она заключалась не в громадной Эйфелевой башне и не в безмерно дорогом вине, она заключалась в умиротворении. Не каждый может обрести его. Не каждый увидеть, а ведь оно есть. В том, переполненном туристами городе, в спешащих людях или толпах зевак… Дождь плавно перерос в ливень. Дик шлепнулся на мокрую скамью и посмотрел в черно небо без звезд. Капли падали на лицо, на одежду и сквозь нее, заливались в уши и глаза… Ну и пусть. Это самый прекрасный день в его жизни, несмотря на то, что утром какой-нибудь велосипедист или обычный прохожий обнаружит его хладный труп на скамье без документов, без денег, просто человека без имени, без дома, без убеждений и надежд. Почему-то люди понимают всю абсурдность и банальность своей жизни лишь за миг до смерти. Начинают сожалеть о том, что сделали или о том, что не сделали. О сказанных словах и не озвученных историях. Дик сделал свой последний вздох. Его глаза закрылись, грудь мягко опустилась и медленно из него ушла жизнь. Еще одна жизнь, про которую никто не знал и уже не узнает.