мастер, потерявший Маргариту
2 января 2016 г., 12:29
Осень бьёт по лицу эффектом нашатыря.
Ты замираешь в мгновенье от начала своей зимы.
Ты удержаться пытаешься в переулках последнего октября.
Ты зацепиться пытаешься в миллиметре от слова "мы".
Ты кутаешь себя в дыхание, прокуренное болью.
В руках ты держишь розу, плачащую кровью от дождя.
Когда-нибудь вновь по осколкам ты пойдёшь, смирившись с горькой ролью.
Но вновь ты оставляешь дверь открытой, уходя.
И снова ты упускаешь Неба ничтожный свет,
Как упускала Ассоль в морской пене свои мечты,
как Герда, искавшая Кая, на вопрос не знала ответ.
Ты вновь замечаешь виденье заветной твоей красоты.
Ты сдержать не успел умиранье последней весны.
И её удержать не сумел, спаля по дороге.
Ты пишешь Роман о ней, чтоб вернулась в померкшие сны.
Ты откроешь дверь, чтоб дождаться её на пороге.
Ты вновь, подобно мастеру в огне сжигаешь рукопись свою.
И дверь во мрак безумья для тебя уже открыта.
Ты не видал огонь свечей, не слышал пения в раю.
Ты мастер? Но а где же Маргарита?
И вновь ты мысль теряешь средь поблёкших строк.
Печаль твоей любви в Аду давно сокрыта.
Бежишь за ней ты, как Онегин, не усвоивший урок.
И всёж ты мастер, на рассвете потерявший Маргариту.
