сборник стихов

Он подходит всё ближе, как прежде, но взгляд иной, В нём застыла печаль, и он пахнет теперь зимой. Не страшит его больше ни холод, ни мрачный лес Не для тех наши тропы, кто умер, затем воскрес. Потому и домой он по тропам идёт волков. И всё просит меня, чтоб пустила его под кров. Его голос родной мне; забыть, что он мёртв легко. Да и кровь для него моя будет, что молоко. Он был братом мне самым преданным много дней, Только слава и битвы всё ж были ему ценней. Я его проводила, во след устремив свой взгляд. Но, как сгинул вдали, не звала я его назад. Так зачем же пришёл и зачем приглашения ждёшь? Обещал мне вернуться, да это была лишь ложь. Но сегодня согрею тебя у своей груди, Подарю своей крови, но больше не приходи.