Промты

Думаешь о том, что наконец-то, спустя столько месяцев – кажется будто лет – он снова увидит тебя. Скоро. И только-то. Даже придирчиво себя в разбитом стекле, хаотично разбросанному по полу, рассматривать не надо, чтобы знать – ебало твоё такое же, каким он его помнит; всё то же самое, вплоть до выражений лиц, прячущихся за другими выражениями лиц. Приехали – ты даже его вспоминаешь пафосным выдохом, астматическими нотками которого требуешь новую сигарету. Ты не можешь ничего поделать с тем, что тебя, в общем-то, это больше не трогает. Нет никаких взлетов и падений сердца, потных ладоней, разодранных изнутри карманов курток… нет их. Кажется, не было никогда, хотя ему-то лучше знать. Он-то, счастливый, ждёт, наверное. «Он, кстати, переживает не больше твоего» - он там думает, по другую сторону мира, и закидывает ногу на ногу: «Не всё ли уже равно?» Ты даже не подозреваешь, что сейчас, теперь, прямо в этот момент, когда проводишь пальцами по виску, поднимаешь бровь, вдыхая обратно только что извергнутый из себя же дым – не понимаешь, что готов извести блок сигарет зараз. Готов избить первого попавшегося человека до полусмерти. Готов выйти орать на улицу. Ты, блядь, никогда в жизни так не… не ждал. Ты забыл - он отнюдь не статичен, но ради тебя он и сам об этом забывает, и именно поэтому покорно и изредка появляется почти из ниоткуда. Скоро, достаточно, но не слишком скоро ты сам узнаешь, как трясутся твои руки, как он обнимает, как ты умеешь изворачиваться, пытаясь спрятать то, что с тобой произошло за время его отсутствия. Пока же ты можешь только презрительно думать об одной только своей мысли о его лице и вяло корить себя за то, что был таким идиотом. Он же размышляет о том, что ты сотворишь с самим собой на этот раз – он угадывает, осторожно улыбается сам себе и щелкает по струне. «Скоро это не так уж и долго, в самом деле».