043. Swift.
18 февраля 2014 г., 21:44
Под ногами хрустит крошка из гравия – мягкий переливающийся звук, будто ступаешь по хрупкому печенью, которое не ломается с треском, а рассыпается на самые те крошки; в утреннем свете солнца они даже цвета похожего. Не хватает лишь запаха, но он не помнит точно какого именно.
Запах легче всего ассоциировать, но сложнее всего удержать в памяти – Майлз одергивает пиджак и выдыхает последние сомнения в… да ни в чем, собственно. Новое видео так новое.
В темном ночном небе видны только отсветы Парижа и ореол Эйфелевой Башни. Слышны только щебечущие французы, которые смешно косятся на них, и проезжающие где-то рядом машины, а запаха всё ещё нет.
Под аркой Майлз улавливает знакомую нотку – пахучее, пропитанное маслом песочное тесто, от которого остается пленка жира на пальцах.
Если бы кто-нибудь ещё – хоть кто-нибудь - подпалил сигарету и чирканул гелевой ручкой даже бы адрес, который боится забыть, а пыль в центре Парижа была такой же, как пыль от измельченного гравия проселочной дороги, тогда —
Да ничего бы тогда.
Майлз хмурится, прогоняя навязчивую идею найти в Париже хотя бы одну достойную булочную, работающую допоздна.
