Feeling

      Кровь. Везде кровь, асфальт ей буквально забрызган. Она течет, собираясь в лужицы. Становится тошно. Кружится голова, перед глазами всё плывёт, но смотреть дальше этой крови страшно. Хотя каким-то краем сознания, моего не далёкого ума, как обычно говорил Шерлок, я знаю, что вокруг меня смерть. Хватает одного взгляда на Шерлока, чтобы осознать, что он разбился, но не хватает смелости поверить в это. Куда же делась вся моя выправка? Где мой боевой дух? Вокруг разноголосая толпа, все что-то говорят. Взял его ледяную руку. Пульса нет. Или это мои пальцы дрожат, поэтому я не могу разобраться в его состоянии. Мысли роятся в моём разуме, но на губах лишь одно: «Шерлок». Биение сердца отдаётся болью в висках. Ощущение, что оно вот-вот разорвётся. Его перевернули на спину. Да это Шерлок, это именно он! Но что-то останавливает меня, скорее всего это те руки, мужские или женские. Не важно. Его увозят на каталке. Внутри что-то сломалось, я ощущаю это, но не хочу верить. Не собираюсь верить! Ибо я верю в обратное. Что бы там не говорил Шерлок о моём скучном умишке, но я... Господи, что я несу. Я остался без этого вечного зануды. Что делать?       Квартира. Что я тут забыл? Ох, чёртов аромат. Чёртовы воспоминания. Я ненавижу себя за то, что не смог остановить. Не смог. А что я мог сделать? Мокрые щёки? Что это со мной? Творится что-то неразумное. Окинув взглядом комнату, я направляюсь к Миссис Хадсон. Похороны назначены. На них я не смогу пойти. Никто не должен видеть той боли, сокрытой внутри меня. Уверен, что рухнет эта чёртова стена. Тишина помещения этой квартиры давила. Я ушёл от туда навсегда...       Стоя перед его могилой, я хотел рухнуть на колени, но миссис Харпер, она стояла так близко. Я ненавидел себя, был в бешенстве от поступка младшего Холмса. В голове всё перепуталось. Женщина ушла, я не слышал слов, которые она сказала напоследок, да это и не важно. - Просто будь живым, Шерлок. – Коснувшись своей рукой ледяного гранита, из которого состояла вся надгробная плита, я развернулся и пошёл прочь. Но остановился, вернулся обратно. Поток слов хлынул из меня, снова мокрые щёки. Ещё бы...       Но во мне оставалась вера, ничем не подкреплённая. Уходя быстрым шагом, я ощущал пустоту внутри. Убивая людей я не чувствовал такого, а теперь. Перед глазами вновь встала ужасающая картина. Снова время замедлило бег и стало видно, как Шерлок летит вниз. Ах, помню ещё велосипедиста, странный он был, но это уже не важно... Шерлока больше рядом нет. Он умер. Умер на моих глазах.