...

Обычный день, все по-прежнему. Ничего не изменилось. Как и всегда я играю на рояле, а ты так же, прислонившись к стене, смотришь в окно. Тишина звучит громче, чем моя музыка, но ничего сделать с этим я не могу. Изредка, с опаской, что ты можешь меня увидеть, я смотрю на тебя. И пытаюсь понять, что же ты видишь там за этим окном, которое разделяет нас от внешнего мира. О чем ты думаешь, что тебя беспокоит, почему ты молчишь? Еще совсем немного и я точно сойду с ума. Ну же, скажи хоть слово… - Эй, австриец, мне пора. Закрой дверь.- с этими словами ты уверенно направляешься к выходу и вскоре скрываешься за ней. А я… доигрывая последние ноты, ожидаю, пока ты уйдешь. Зачем я это делаю? Я и сам не прочь разобраться. Раньше ты никогда не приходил ко мне так часто, а сейчас ты посещаешь меня чаще, наяву и даже в моих мыслях. Я каждый день просыпаюсь со страхом, что ты не придешь, что некому будет слушать мою игру. Но одной вещи я так и не смог понять: ты никогда не любил классику, но почти всегда слушал до конца и уходил лишь в самый последний момент, как и сейчас. Что тебя держит здесь? Я ведь вижу, что не интересно. Тогда почему? Не понимаю… и, наверное, не пойму никогда. -Да, точно я совсем забыл про дверь.- встаю и медленно направляюсь к двери.- А что это? записка, без подписи.- Держа ее в руке, я читаю: « Зануда! Прекрати играть одного Шопена, бесишь уже. Неужели это все, что есть в твоем репертуаре?» - Действительно, зачем подписываться? Ведь и так все ясно. И даже выучил имя композитора! - Со злостью сжимаю записку в кулаке. На следующий день все было так же, и ничего не изменилось, ну кроме того, что я уже не играл Шопена. Нет, я не прав, что-то изменилось. Все зазвучало иначе, даже музыка, играемая одними и теми же пальцами… И тишина исчезла.