Смерти нет

Он был пройден, этот путь. Возможно, не такой долгий; он был пройден. А смерти не было. Знамя, служившее ей плащом, развевалось на ветру – его путь не оканчивался здесь. На лицах людей, за которых она отдала бы больше, чем имела, играли ярко-рыжие блики. Блики разгорались все ярче и ярче, сгорая в янтарном пламени. Ловя снежинки на бледное лицо, она протянула худые руки – вперед. Туда, где огонь принимал причудливые очертания, складываясь почти в человеческий силуэт. Она никогда не видела его прежде, но сейчас узнала; это был тот, кто сам – пламя. Солнце. Он не мог сгореть в огне, как она. Он готов был идти до конца. Серебристая челка упала ей на глаза. Склонив голову, она крепче сжала знамя, которое хранила – и почувствовала тепло. Он обнял ее, тот, имя кому было солнце, и обжигающий жар отступил. - Позаботься о них, - сказала она, видя на его руке знакомую метку; он был ее накама. – Позаботься. И разжала пальцы. - Я с честью принимаю этот флаг, - отозвался он. Смерти не было.