Картежный Чижик-Пыжик.

Дорогой мой друг! Когда с рассветом ты проснешься, увидишь лучик на стене, Пообещай что улыбнешься и просто вспомнишь обо мне.

      Если подумать, то он сейчас больше походил на сталкера, чем на обычного таксиста. Хотя, скажи ему об этом, то он бы просто мрачно усмехнулся и не обратил бы на это внимания. Однако сейчас он сидел в своей машине, иногда настукивая пальцами по кожаному рулю знакомую мелодию. Ждал. С холодным выражением лица и зорко высматривая одну единственную фигуру среди тысячи. Раздражение и распирающее изнутри неприятное ощущение того, что нужный человек до сих пор не попался на глаза, заставляли изредка прикусывает нижнюю губу и глубоко вздыхать.       Может, он его пропустил? Нет, этого не случится. Кого угодно, но Этого он не пропустит. Ожидание, кажется, длиться дольше чем нужно. Кончики пальцев уже начинают побаливать, а злость проскальзывать сквозь спокойствие. Наконец взгляд хватается за тонкую и высокую фигуру, одетую в тепло-каштановый кожаный плащ, брюки и простенькую шляпу. Мужчина тащит в руках портфель и даже отсюда видно, но он до отказа набит бумагами. Но таксиста интересуют далеко не договоры. Заводит машину и под тихое тарахтение старого двигателя нажимает на газ. "Лада", кажется еще отечественного производства, но из-за бережного обращения до сих пор работающая, плавна скользнула вдоль тротуара за удаляющимся прохожим. Идущий даже не замечает, что за ним следом не торопясь едет такси, слишком спешит, нервно поглядывая на часы. Кто бы мог распознать в этом деловом и важном с виду человеке подлого предателя. - Давно не виделись, - усмехается водитель, убавляя звук радио. По салону раздалась трель мобильного. Преследователь вздохнул, вытаскивая трубку из кармана. - Да? - он чуть морщится, читая высветившееся имя "Чижик". - А че таким похоронным тоном? Флешка, неужто не рад меня слышать?! - голос у Чижика звонкий и заливистый. Но кличка не от этого пошла: "Чижик-пыжик, где ты был? На Фонтанке водку пил. Выпил рюмку, выпил две — Закружилось в голове." В данном случае не только на Фонтанке и пара рюмочек для вертолетиков - маловато. Журналюга, любит гадости писать, но непосвященный на алкашню и не подумает. Собственно, Чиж этим и пользуется. Бесячий парень, но ему он был другом. Хоть и безбожно коверкал кличку таксиста. Флешка. Флеш. Флеш-рояль. Здесь все и так понятно. Сколько бы раз не играл в покер (даже без мухляжа), то в конце все равно на руках оставались пять волшебных карт. А из-за Чижика он так и остался "Флешкой". - Рад. Чего надо? - голос в трубке вздохнул, хихикнул и продолжил. Его друг всегда был таким - сухим и грубым, но добрым в своей черствости. - Тоска одолела. Давно тебя не видел! - Собутыльники все передохли? - Флешка все также не сводил глаз с шустро топающей по улице фигуре. - Зачем ты так? - обижено раздалось из динамика. - Что, опять Мотылька прихлопнуть пытаешься? Водитель помолчал, снова хмурясь. Нелюбимая тема для обсуждений. - Удачи. Не упусти как в прошлый раз. Ловко он тогда от тебя ускользнул. До сих пор помню, как ты приперся - бешеный и с пустым магазином в пушке! - Чижик захохотал. Но когда Флешка уже почти нажал на "завершить", снова заговорил. - Ладно, не злись. Все, молчу. Так зайдешь? - Посмотрим, - таксист устало вздохнул. - Ты не смотри, а ластами греби ко мне. Месяц дома не появлялся! Тупо, но еще раз спрошу: ты не забыл, что мы как бы вместе живем? - Ты мне что, женушка? - хмыкнул парень, поворачивая руль. За окном мелькали прохожие и другие машины. В трубке повисло возмущенное затишье. Сейчас грянет буря. - Не бушуй. Приеду сегодня, так и быть. Можешь намывать вторую рюмку и вытаскивать из холодильника водку с закуской. Пока.       За Мотыльком Флешка ехал еще минут тридцать. Куда тот шел, парень не знал. Но город давно закончился и старушка-Лада стопорилась. Пришлось выйти, поскольку ни на какие призывы она не отвечала, а мужчина уже скрывался за поворотом. - Подводишь, - тихо вздохнул таксист, кончиком кроссовки подпинывая колесо. Наступал вечер, небо темнело и холодало. И в рубашке с джинсами шляться по улице было не слишком-то и классно. Оглядевшись, он понял, что находится в незнакомой деревушке. Низенькие домики все как один - старые, местами разрушенные, с темными дырками-окнами. Но не время зыркать по сторонам. Нужно догнать Мотылька, а то уж больно пистолет в кармане чешется. Так и хочется пристрелить с особым садизмом. Дует промозглый ветер, пробирающий до мурашек. Флешка ежиться и, шаркая подошвой по земле, идет дальше. Мотыль его давно заметил, он-то уж знает, а значит и прятать не нужно. Хотя, он не делал этого с самого начала. Эта букашка слишком труслива, чтобы что-то предпринять. Пару лет назад он в наглую слинял, но остался с простреленным плечом. Но сегодня он не уйдет. Максимум - проползет пару метров.       Флешка поднимает голову на шелест и видит рассыпающиеся, как сахар, дома. Темные и сероватые, они белым песком равняются с землей и поземкой разносятся ветром. Парень давится воздухом, а небо обретает ядовитый желтый цвет. Солнце, снова поднявшееся из-за горизонта, хаотично металось по сторонам. Приглядевшись, таксист с ужасом понял, что вовсе не звезда это, а зрачок. Он остановился и будто бы уставился на юношу. Его дыхание ощущалось всем телом. Малец трусом не был, но сердце застучало в два раза быстрее, а кровь била по барабанным перепонкам со всей дури. Дышать становилось все тяжелее, словно легкие сжимались как горящая пластмасса. Кто-то клокочуще захихикал. Мотылек. Флешка резко развернулся. В метре от него стоял мужчина в плаще и шляпе. - Все такой же мерзкий, - таксист ловит себя на мысли, что уголки губ поднялись в улыбке. Даже чуть сумасшедшей. - Взаимно, - снова смеется. - Обидно, я ведь так прятался. - Хреново прятался, - Флешка поднимает голову к желтому небу. Как беспечно. Но совсем не волнует. - Все равно не убьешь, - фигура в шляпе уже шипит. Смеется теперь только юноша со стволом в кармане. Стоило бы держать его на готове.       Земля начинает скрипеть и расходиться по швам. Оказывается, что падать в объятия пустоты одинаково леденяще жутко и трепещуще поразительно. С каждым ударом сердца словно вся душа содрогается. Солнечный зрачок быстро удаляется и через полминуты его уже не видно, только слабая ядовитость неба ниточкой еще заметна.       Они упали в воду, неожиданно теплую и вязкую. Всплыть не получается и, перестав сопротивляться, Флешка заметил проплывающих мимо рыбок. Они странные, вместо плавников - человеческие руки, а кожа покрыта не чешуйками, а шерстью. Парню отчего-то становиться смешно. А Мотылек рядом дергается и явно не разделяет веселья. Рыбы хватают их, больно сжимают своими пальцами и впиваются ногтями. Тащат.       Вода кончается неожиданно и можно легко вздохнуть. Вокруг суетятся бабочки. Иногда они превращаются в птиц и клюют. В глаза или еще куда. Мотылек орет. Флешка начинает злиться. Слишком прекрасно тонуть в своем безумии. Так свободно и тяжело. Необычно и захватывающе. А букашка мешает, бесит. Он выхватывает пистолет из кармана, давно пора, и стреляет. Еще раз. Еще. Еще. Начав, так тяжело остановиться. А фигура в плаще слишком близко чтобы увернуться. Магазин пуст, но злость не проходит. Мотыль давно мертв. Жаль, помучать не вышло. Птицы надоели. По ним удивительно легко попасть кулаком. Смешно корчатся, визжат. Совсем не как птицы. Хотя они были бабочками... А не все ли равно?       Расскажи Чижику, не поверит... Чижик... Чижик! Смех застревает в горле, глаза трезвеют. Его же Чижик ждет. Дома. С рюмкой, водкой и поразительно понимающей улыбкой. Мечется, ища выход. Но по всюду стены и ничего больше. Ни птиц, ни воды. Флешка бьет кулаком стену. Ей ничего, ему ничего. Боль как исчезла. Пытается крикнуть - ни звука. Ни наяву, ни в голове. Желание выбраться захлестывает так, что можно утонуть. Потому что есть для кого. - Флешка! - он открывает глаза, лицо Чижа. Привычно припухлое и странно взволнованное. Спину холодит земля. Голова раскалывается. Руки журналиста до сих пор трясут за худощавые плечи. - Что за?.. - парень жмурит глаза, в горле сухо. Холодно. - Это я у тебя хочу спросить! Я ждал до двух ночи, потом поехал искать! Смотрю, ты лежишь! Мотыль, блядь, дохлый! Я тебя трясти, а в ответ нихера! Знаешь как ты меня напугал?! Знаешь?! - Холодно, - Флешка приподнимается, прижимается к груди друга. Чижик чувствует, что кожа у того ледяная, обжигающая. Снимает куртку, набрасывает на плечи. - Водка есть. Пей. Ты обещал, - достает из кармана флягу и впихивает в застывшие руки. - Я помню. Спасибо, - юноша делает большой глоток, сразу становиться лучше. Улыбается Чижику. - Давно не виделись.